Stanca di dover aspettare
col cuore che ticchetta sospeso
colpi che non arrivano

Stanca di avere la bocca secca senza il tuo sperma
la pelle dura senza le tue mani
e la fica bagnata pensandoti
in un letto troppo piccolo per le sue perversioni

La mia voglia è stanca
di nascondersi nei sottoscala
e rosicchiarsi masturbandosi
senza una finestra dalla quale guardare

Stanca di essere una spia
scorrendo di soppiatto tra le dita
e contraendo le urla in silenzio

Stanca di intossicarsi di fantasia
sentendo il profumo del tuo cazzo sulla faccia
e il tuo orgasmo che la invade
senza poi poterlo toccare

La mia voglia è stanca
di aspettare un tempo che è sempre troppo lungo
senza di te

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vibratore a manovella

…ed era terrificante. Letteralmente.

Poi, un giorno, il brutto anatroccolo vibrante, da cupo e sgraziato che era, si trasformò quasi per magia in un aggraziato cigno lussurioso al servizio del piacere, che fece impallidire e godere anche chi prima lo aveva tanto deriso e disprezzato. E vennero tutti felici e contenti.

Eppure, anche se questi rudimentali sex toys vintage sono meno belli delle moderne paperelle vibranti, anche se amo il silicone, l’acciaio e le forme postmoderne, fantastiche, anatomiche, eleganti o volgari, l’igiene e la tecnologia, non riesco a fare a meno di amare questi ammassi di ferraglia. Non riesco a non subire la loro fascinazione meccanica. Che mi riporta lì, alla pangea del piacere automatizzato. Artificiale. A quando è nato quel fuoco che aspira al sovrannaturale, al superumano e l’uomo ha incontrato la macchina. Quella macchina che l’uomo stesso ha creato e controlla, ma di cui ha bisogno per andare al di là della sua natura carnale. Per sfregare ed erodere il muro molle dei suoi limiti.

Costruire orgasmi come mulini, telai, ferrovie. Assemblare sensazioni. Animare contatti e sinapsi. Circuiti a godere perpetuo.

E gli ingranaggi che scattano e cigolano mi sussurrano suggestioni perverse di vuoti echi industriali. Di sotterranei e cantine che sanno dell’umido della terra. Di soffitte blindate tra giocattoli in disuso e ricordi in polvere. E vedo, lontani, illuminati da una luce in bianco e nero, questi mostri di tecnologia. Dinosauri in metallo vibrante. Frankenstein del piacere. Sento il farneticare delle cinghie, il mugolare delle turbine, il sussultare estatico dei congegni.

E voglio l’accoppiamento nudo tra me e la macchina. Tra quello che sono ora e quello che potrei essere. Tra il raziocinio di un modello e la follia della vita. Voglio farmi fare l’amore da un oggetto, da una volgare, generica cosa. Oltre il bello, il brutto, la fatica e l’ozio, immergendomi nella sua brutalità, chiudendo gli occhi, incapace di sottrarmi ai suoi meccanismi, riscaldando i suoi ferri battenti, io vengo. Semplicemente vengo, senza aggettivi. Solo un orgasmo. Artificialmente naturale. Un potenziale urlato fino alla massima tensione di ogni fibra. Liberato.

Siamo solo io e lei. Lucide di sudore e lubrificanti. Ansimando, rallentiamo.

Io, scopata da una macchina. Sottomessa alla fisica. Libera dalla mia mente.

Non sono più il prototipo di me stessa. Sono totalmente qualcosa che vive. Sono una macchina a sangue.

Non sappiamo mai dove finisce il passato e inizia il futuro.

Via | Shiny  Shiny

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Il cervello è il cazzo delle donne. Sì, ce lo siamo proprio messo in testa.

D’altra parte siamo esseri umani, e ci piace complicarci la vita. E se siamo donne, ci piace ancora di più, tanto da collocare il Gral del godere nell’organo più misterioso che abbiamo, il cervello. E ovviamente per attingere a questo calice dobbiamo prima aggirare dei pericolosi tranelli alla Indiana Jones. Come se volessimo nasconderlo, o forse proteggerlo. Persino a noi stesse.

Certo, anche gli uomini godono con il cervello e hanno bisogno di feeling mentale, fantasie, eccitazione, e di un ammasso gelatinoso che riesca a rielaborare uno stimolo fisico per renderlo piacere, ma forse visto che da secoli la sessualità viene interpretata secondo una visione fallocentrica dell’universo, possono – o meglio, riescono – a lasciarlo un po’ più da parte.

Noi, no. Noi dobbiamo incasinarci la vita. O meglio, ce l’hanno incasinata visto che anche noi “donne moderne” ci troviamo a convivere con un karma sessuale che affonda nei secoli e si porta avanti piccoli detriti di vite e culture precedenti. Come se la biologia non ci avesse dotate oltre a tante cose spiacevoli come il mestruo e il dolore del parto anche di un simpatico organo il cui unico scopo è farci godere, il benemerito clitoride. Un organo che nelle sue ridicole dimensioni ha ben 8000 terminazioni nervose, circa il doppio di quelle che ci sono su un ben più imponente glande. Eppure il suo orgasmo vale meno.

E non sempre riusciamo a godere di tutte le sue 8000 potenzialità: forse perché non ce l’hanno insegnato, o forse perché non l’abbiamo (ancora) imparato, visto che non nell’immaginario dominante non è una prova valida della possente sessualità maschile. Perché questo orgasmo è solo nostro.

E vogliamo parlare della scopata senza mani? Di quante donne non raggiungono, accolgono, sentono, l’orgasmo in questo modo, nonostante l’iconografia classica della scopata ci voglia tutte orgasmiche coitali? Vogliamo contare quanti filtri bisogna disattivare per far arrivare quella spinta su, al cervello, facendola passare dal cuore, e poi farla tornare giù, a farci stringere la fica in spasmi di piacere? Perché a volte immaginiamo parole sbagliate, perché immaginiamo le cose diversamente da come stanno, e non sappiamo riconoscere una rosa se abbiamo sempre avuto in testa un giglio. Perché a volte qualcosa ci trattiene, perché a volte non riusciamo a lasciarci cadere, amare, sprofondare nel buio denso e liquido di quel sesso che si scopa anche il tempo. Forse, dovremmo iniziare a dare noi per prime lo stesso valore a un orgasmo a mano a un orgasmo con la sola penetrazione. Forse, quando non sembrerà più così importante, sarà più facile.

E voi uomini, se pensate di aver sempre fatto venire le vostre donne, o siete molto fortunati e le vostre donne ancora di più, oppure siete vittime di una simulazione. C’è da arrabbiarsi? Un po’ sì e un po’ no. Perché alla fine fa più male a noi che a voi. Perché è una cosa che ci ferisce, ci deturpa, ci sfregia con la violenza di una femminilità amputata. Con la lama affilata che taglia una donna alla metà di se stessa.

Pensate a quanto possa essere frustrante non venire non 1, ma 10 volte di fila. Capita. E magari non avete fatto nulla di sbagliato, avete fatto tutto giusto, ma chissà perché lei non è venuta. Sarà lo stress? Io solo che in vacanza o nel weekend godo 10 volte di più che durante la settimana lavorativa.

E poi mi chiedo perchè ci sia il bisogno di incasellare l’orgasmo femminile con aggettivi sostantivati come vaginale, uterino, anale, o clitorideo. Io so solo che ne ho avuti in modi diversi, leccando nervi scoperti e riempiendo orifizi, affondando in carni diverse e che ne ho provati di esplosivi, veloci, lentissimi e lunghi, profondi, avvolgenti, sconquassanti, brucianti, indifferenti, epocali.. Da cosa dipende? Probabilmente ancora una volta dal cervello, da quello che abbiamo in testa e dalla sua corrispondenza appiccicosa con la realtà. Che cambia con noi.

Quando mi masturbo e penso che il suo cazzo entri dentro di me riesco non so come a contrarre chissà quale muscolo all’interno della mia passera e l’orgasmo è amplificato. E ogni tanto anche quando sono con lui riesco a fare lo stesso giochetto, con il medesimo risultato.

Di cosa ho bisogno per eccitarmi e godere fino alla follia? Del prima che si sdraia e sbava nel dopo. Voglio sentire che Lui ha voglia di scoparmi da kilometri, da giorni, anzi, millenni. Voglio essere desiderata e desidero. E’ semplice. Voglio essere presa. Rapita. Rubata.

Di cosa ho paura? Di non godere abbastanza, di perdere quel tram chiamato desiderio e l’occasione di esprimere tutta la mia vita e tutto il mio amore per una persona. In effetti, fare sesso senza essere innamorati può essere molto più semplice, visto che non c’è di mezzo il cuore.

Maledetto, fottuto, sadico cuore.

Maledette, fottute, sadiche donne.

E masochiste, che si ostinano a leggere il sesso come gli uomini l’hanno scritto, invece di interpretare propria la sessualità non solo con un’ottica femminile, ma personale. Più che allargare le gambe, dobbiamo dilatare le menti.
Dobbiamo fare, di nuovo, la nostra rivoluzione sessuale. La seconda volta, si sa, è sempre meglio.

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Guardalo e poi dimmi se non sono montagne, pianure, abissi e metropoli perdute quelle che vedi. Dimmi se non sono strade brulicanti quelle che si snodano sotto la mia pelle. Dimmi se nella mia carne non ci sono cavi, tralicci e centraline.

Io voglio, voglio che tu segni tutti i luoghi del mio piacere affondando strette le tue unghie corte. E voglio che per ogni nascondiglio, meta e buca ci sia un nuovo percorso per arrampicarti dentro i miei nervi.

Voglio che la tua lingua che solchi le mie vie. Che le tue mani plasmino la mia mente. E voglio che il tuo cazzo mi scavi dentro, fino in fondo al cuore.

Voglio essere spiata con occhi di satellite e tracciare le mappe dei miei desideri. Voglio esplorare il godere in scala reale. E orgasmi in tre dimensioni.

Voglio avere infiniti punti di partenza. Venire sempre. E non arrivare mai.

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Quando sono nata mi hanno strappato un pezzo di cuore per metterlo sulla punta del tuo cazzo.

E ogni volta che ci separiamo la cicatrice lucida strepita. Sbraita. Urlando di ricongiungersi a te.

Reclamando la tua carne in mio nome.

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Intanto magari pensa alla lista della spesa. Pensa se hai dato i croccantini ai gatti, o continua a sognare quella borsa, magari ti aiuta. Magari ti fa anche un po’ male questa recita, ma preferisci così, perchè fa sempre meno male della realtà, è meno faticoso, e poi passa più in fretta.

via | flickr

Dobbiamo produrre orgasmi. Produrre orgasmi per noi, per provare che siamo donne goduriose, libere, che sanno godersi la vita e soprattutto il sesso. E produrre orgasmi per lui, per provargli che lui ci fa godere un sacco, con tutta la sua prorompente virilità.

E poi: produrre orgasmi vaginali, perché quello clitorideo è troppo facile e vale meno. Produrre orgasmi simultanei: basta scegliere la giusta tempistica per aggiungere un po’ di spettacolo da blockbuster e consacrare l’impeto esplosivo dell’orgasmo maschile che travolge anche quello femminile. Quasi come se fosse una giustificazione.

Soprattutto, dobbiamo produrre orgasmi perchè un diritto che ci siamo guadagnate, che abbiamo voluto, amato, e produrre orgasmi perchè con ogni diritto bisogna anche adempiere a un dovere.

E pazienza se questo crea ansie da prestazione, pazienza se nonostante tutto, non veniamo. Basta che lui sia contento, così non penserà che siamo meno donne di quello che sembriamo ai nostri stessi occhi. Non penserà che lo amiamo meno, o che lui non sia abbastanza. Basta farci l’abitudine, finchè non diventa normale.

Ma ogni volta che simuliamo l’orgasmo in realtà ce lo stiamo negando da sole, senza dare al partner la possibilità di fare altrimenti e provvedere. Così lui sarà placido e soddisfatto nel suo rilassamento post-orgasmico, e noi, tra le sue braccia, continueremo a roderci il fegato, ricalcando uno stereotipo della nostra sessualità con una matita rosicchiata dalla rabbia e slavata dal dolore. Piuttosto di confessare, ci mascheriamo da puttane, da pellicole gementi, da manichini radiocomandati e ci rendiamo complici della nostra sofferenza.Krumire. Sabotarici di orgasmi. Nemiche della rivoluzione sessuale.

Fingendo di essere quello che non siamo, negando la viva verità del nostro piacere, ci freghiamo con le nostre mani, intrappolandoci in un piacere che non esiste, in un orgasmo che non abbiamo mai vissuto, e che non vivremo mai.

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Meno male che aveva il preservativo! E comunque, anche lei ha un po’ ragione…

tnks to Benedetto

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Meno esplosivo. Ma potente.
Più caldo e più avvolgente. Ma meno appariscente.
Meno rumoroso. Ma più devastante.
Un godere vibrante. Ma più tondo.

Un orgasmo con una luce diversa.
Più soffusa. Più profonda.

Come una corrente che percuote il fondo del mare.

Che disegna un sorriso sorpreso, un po’ trattenuto
quasi vergognoso della sua vertigine
quando ti dico che sono venuta e tu dentro di me mi guardi negli occhi
e mi chiedi “davvero?” e spingi più forte
e io vengo di nuovo e vengo di più
e mi lascio cadere nella soddisfazione ancora più innocente
e oscena
delle mie viscere.

Promemoria per me: ricordarmi più spesso quanto è meraviglioso farmi inculare da te.

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Mi sono messa con le gambe spalancate, a guardare le nuvole che cambiano e i tuoi occhi che si perdono. A guardare il godere che ti scorre in faccia.

Poi mi sono messa a pancia in giù, per sentir tremare la terra sotto e la tua pelle sopra. Per sentire le mie mani strangolare incontrollate il lenzuolo.

Mi già sono messa in posizione per essere presa dalla tue mani e stretta nei fianchi, sorreggendomi su arti in costruzioni lineari. Per curvarmi morbida nel piacere.

Mi sono messa di fronte a te, incatenata al tuo corpo, imprigionata dalla tua bocca. Torturata dai tuoi sussurri osceni.

Poi mi sono messa a leccarti offrendomi alla tua lingua, con gli occhi chiusi e il mare dentro. Con l’orgasmo che schiuma sulle nostre labbra.

Mi già sono messa di fianco a te, come una signora scolpita nel marmo, senza aprirmi e senza vederti. Senza poter evitare di sciogliermi come una statua di cera sentendo il tuo calore.

Mi sono messa  sopra il tuo centro duro, per cavalcarti come un’amazzone inversa e perversa e incitarmi con i ripetuti colpi delle mie dita. Per urlare puntualmente e baciarti all’occorrenza.

Mi sono messa seduta sopra al tuo respiro e alla tua sete. Sopra al giudizio dei comuni mortali.

Mi già sono messa vicino a te, per sentire il tuo odore che si mischia al mio e i nostri respiri in sincronia armonica. Per sentire il vuoto eccitato delle pause e il ritmo battente degli organi.

Mi metto come vogliono le tue mani. Mi metto come la mia voglia comanda. Mi metto a sentire quanto profondamente puoi affondare nella mia carne viva. Quanto puoi arrivare dentro di me.

In tutte le posizioni, voglio stare dentro il tuo cuore.

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