Sophieboop - Pensieri senza mutandine » perversioni

Scatole

Sophieboop — Mon, 26 Dec 2011 11:52:22 +0000

Ho bisogno di piccole/grandi scatole – spazi limitati, recinti e prigioni dorate – per sentirmi libera.
Ho bisogno di minuscole/immense scatole in cui scivolare
scatole che possano raccogliere il mio segreto

Ho bisogno di sentirmi chiusa, stretta, protetta, rapita, in-cattivita infuriando la terra a colpi di zoccoli, iniziando a sbuffare e smaniare, per sentirmi viva
per saltare lo steccato

Ho bisogno di essere in una scatola, per poter godere, venire, spruzzare, urlare, sbavare, e poi sussurrare piano e parlare con gli occhi e le mani e tutti quei gesti che non fanno rumore
e insieme un gran casino

ho bisogno
di una camera di motel, di una topaia, di un armadio – mi ricordo che mi ci nascondevo a giocare, quando ero bambina – del vagone di un treno, di una tenda sottile, di un paio di braccia, di una coperta, di un rispostiglio per le scope o di un cesso senza troppo via vai. Ho bisogno di un soffitto e di un pavimento, di tende, ma anche i vetri nudi bastano
a espormi
tenendomi
al riparo
in un piccolo rifugio di pareti vicine
lontane

ho bisogno quattro mura che diventino membrana
da bucare
per fare l’amore
con la mia vita

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L’arte di imparare

Sophieboop — Mon, 19 Dec 2011 23:59:34 +0000

Vorrei vederti
seduto a un piano/forte
con la coda lucida
che non sai suonare
ma inizi a farlo
e componi note a casaccio
che stridono stonate
come la gioia e il dolore
eppure perfettamente accordate
e componi una sinfonia di gemiti, e rantoli, e sussurri
e lo sbattere e il vibrare
delle corde
degli organi
come un amplesso
e io mi metto
a gambe larghe
seduta al contrario su una sedia viennese
così da mettere la mia fica in cornice
e mi sollevo la gonna
in alto
scoprendo le cosce e anche tu le scopri
inchiodando lo sguardo fisso

lì al centro
e io infilo una mano, lì in mezzo
e sento un pungo
che picchia picchia picchia
sul cuore
per aprire una porta nel cuore della notte
e tu picchi le note sui tasti
le batti e le spremi come acini d’uva
che fermentano il suono nell’aria
che diventa un odore
e io faccio vibrare le corde
e tu le fai tremare
ormai suonando con il cazzo

poi la porta si apre
entra il vento
e rapisce il tempo

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Col tuo cazzo tra le gambe

Sophieboop — Sat, 17 Dec 2011 13:48:44 +0000

stanotte ho fatto un sogno strano.

Mi sono addormentata tardi, e avevo freddo, tanto che mi sono messa anche il maglione. Mi sono rannicchiata con le gambe al petto, anche se non è la mia posizione, e ho tirato la cordicella del carrillon.

Sono in un complesso di caverne. Ci sono i soffitti alti e grigi e un po’ brilluccicosi, c’è umidità ma qualche apparecchio la smorza, la rende calda come all’equatore. E in questo complesso di caverne c’è tutto: stanze arredate, bagni piastrellati, la mensa del lavoro, e anche una palestra, con i monitor appesi alla roccia davanti a una fila di tapis roulant. E ci sono come delle lucine colorate – o forse sono gemme, verdi, rosse, blu, gialle, viola – e qualche traccia di vegetazione, dei fiori. Ovviamente c’è anche la spa, con una grande pozza di qcque sulfuree che ribollono, e qualcuno a mollo, leggendo un giornale. Ed è così bello vedere che non esistono i cellulari.

Ora sono in una delle stanze, un bel salotto e il bagno senza la porta, a piastrelle bianche e nere e con le pareti azzurre che sembra un quadro di magritte. C’è la vasca da bagno con i piedi di leone che mi piace tanto. E nella stanza c’è una coppia che ho visto in una fotografia di repertorio usata sui giornali, per illustrare un qualche concetto. Lui è troppo bello e leccato e lucido e plastificato per piaceremi, lei ha i capelli biondi e lisci a caschetto, è bella, ma sembra avere un sorriso che è sempre per metà disgusto.

Poi prendo una pillola, e lei diventa una ninfetta del Re Sole con pallidissimi capelli ricci e stretti e gonfissimi come una nuvola platino che le attraversa la testa. E a me di colpo spunta il cazzo. Le labbra si stirano, si riempiono di carne. E’ un cazzo ed è senza ombra il tuo cazzo, quello che ho tra le gambe. E lo sento. Come se fossi te, e forse in quel momento lo sono, ma sono sempre io. Il cazzo è pesante, pulsa, eccitato, rovente. E per prima cosa strappo il vestitino leggero di dosso alla ragazza, e lei squittisce stupita e poi geme, quando le incollo le labbra a quella sua fichetta perlacea e liscia, da statua incipriata. E ci affondo dentro la lingua, le dita, gliele faccio leccare, e poi la giro e glielo metto dentro e la scopo con grandi colpi forti, aggrappata ai suoi seni e i capezzoli tintinnano come le monetine di un artista di strada, e la sento che gode, quella piccola fichetta che mi fa impazzire, e poi esco, ed entro, solo pr sentire la differenza tra il calore del corpo e il freddo dell’aria e o mio dio, sto per venire

e los ento davvero, quel quasi-orgasmo pronto a sputare, nel sonno

ma poi c’è qualcosa di strano, che mi distrae. Credo sia lui. Che dice qualcosa.

Poi anche questo passa, e io ho il cazzo ancora più gonfio, sul punto di scoppiare e lei me lo prende in bocca, lecca per bene con quella sua linguetta rosa, tutta umida e carnosa, ma è una sensazion così forte che fa male

e poi il cazzo sparisce, così come era scomparso. Tornano le mie labbra nude, il tatuaggio, e quel cazzo molto più piccolo, e quella caverna umida, adesso ce l’ho tra le gambe

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Succo di fica

Sophieboop — Fri, 18 Nov 2011 23:17:52 +0000

L’ho trovato così, in mezzo a un sogno, in una grande cucina bianca, così bianca da far perdere di vista i contorni.

Uno spremiagrumi elettrico – anche quello bianco, bianco luce – lasciato al centro del pavimento. Ma invece della punta rotante su cui premere le arance per far uscire il succo, c’era un fallo, così splendente da sembrare di ceramica, ma così voluttuoso da sembrare vero.

Non ci ho pensato neanche un secondo. Come se quell’invenzione mi stesse chiamando con il suo silenzio ad animarla, mi ci sono seduta sopra, senza avvertire nessuna resistenza. E il congegno girava, dentro di me, vibrava facendo tintinnare i miei orecchini e i cristalli del lampadario, mi scuoteva dando un che di sincopato alla mia voce che usciva sempre più forte.

A un certo punto le porte bianche e antiche si sono spalancate tutte di colpo, aperte da quel grido, che ha zittito il timer, i telofoni, il citofono e tutte e 5 le sveglia che hanno iniziato a suonare, mentre venivo. E nonostante le luci scoppiassero come palloncini di vetro sulla mia testa, ricoprendola di coriandoli di vetro, e il forno mi sputasse in faccia il suo alito caldo e la lavastoviglie e la lavatrice la loro acqua, nonostante l’aspirapolvere avesse iniziato a strisciare minacciosa per la casa, cercando di risucchiarmi, io continuavo a stare al centro della stanza, sopra lo spremiagrumi impazzito, venendo, godendo, pisciando un orgasmo dopo l’altro, riempiendo a poco a poco il bicchiere.

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The thing called Sarah #incipit

Sophieboop — Wed, 16 Nov 2011 10:54:29 +0000

Lui sta in piedi, vicino a lei, nel piccolo seminterrato quasi buio. Da una finestrella larga e stretta in alto alla parete arriva un unico fascio di luce, che illumina i capelli di lei, la schiena inarcata da quegli stessi capelli che disegnano una linea obliqua, annodati alla parte esterna del gancio d’acciaio che nasconde la sua estremità tonda dentro il suo bel culo.

È nuda, ma non trema per quello. Neanche per lo sforzo di mantenere la posizione, a quattro zampe su un vecchio tavolo, dei cuscini di raso appoggiati sotto le mani e le ginocchia, per non farla patire più del dovuto, prima del tempo, le braccia e le gambe tenute ben aperte, legate a due bastoni, ancorati a loro volta al piano massiccio del tavolo. Piuttosto, Sarah trema per la tensione che prova, aspettando.

Lui e lei non si guardano, ma i loro sguardi si congiungono sul pomello della porta nera, che resta immobile.

Immobile, sempre, ma che a tratti sembra pulsare, di un battito eccitato, di respiri rapidi che danno alla testa. Di ossigeno, di se e ma che costruiscono scenari differenti, di cosa succederà dopo quella porta. Cercando di evocare la possibile varietà dei tocchi, della mani, di dove si insinueranno per poter meglio valutare la cosa. Cercando di immaginare quali saranno le prove chieste a garanzia, e quanto dure. Cercando poi di scacciare quei pensieri, per risparmiare le forze per quando sarà il momento.

Una goccia di sudore si sta formano ora sulla pelle di lui, si gonfia impercettibilmente sulla tempia, nell’incavo dell’ascella. Una goccia emerge a poco a poco anche sulla punta del suo cazzo, già duro, nascosto solo dalla semioscurità della stanza. Altre gocce affiorano sulla pelle di lei, una piccola rugiada che ammorbidisce la carne.

Entrambi trasaliscono quando sentono un’auto percorrere il vialetto. Spegnere il motore. Chiudere le portiere.

Poi passi scendere le scale.

Poi una mano che finalmente apre la porta.

“Sono venuti a comprarti, Sarah”.

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Seghe mentali

Sophieboop — Wed, 16 Nov 2011 00:53:38 +0000

Circolari

sibilano, si rincorrono urlando isteriche

nel cranio

orge e fanciulle e meccanismi ingegnosi

e orgasmi e gemiti e schizzi

fanno buchi, levigano voglie, intagliano fantasie sfregando lenta la lama e

lasciano cadere trucioli umidi

ai miei piedi

sul seno

tra i capelli

incidono a poco a poco

una traccia

un solco

una fessura buia

che poi si spacca in mezzo alle gambe

facendo cadere con un grido sordo

pezzi di me

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Breve ode al sesso anale

Sophieboop — Wed, 02 Nov 2011 14:09:48 +0000

non fa male
mettiamoci a novanta
facciamoci inculare

uomini e donne
dilatati, riempiti, penetrati, scopati

apriamo le gambe
apriamo il nostro cuore

perché il
CULO
è l’organo più democratico che abbiamo

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La disposizione degli organi interni #visioni

Sophieboop — Thu, 29 Sep 2011 15:35:47 +0000

Chissà la rana, come gode… Craaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhh

Grazie a Marcolino per la rana

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Justine, ovvero l’enigma della virtù

Sophieboop — Mon, 05 Sep 2011 08:00:27 +0000

Ho letto da poco la Justine di De Sade (tra l’altro: non la Nouvelle Justine, ma la versione precedente, meno smodata). Lo stile non mi ha appassionata, e credo che un buon digestivo avrebbe reso più scorrevole la lettura. Ma non è questo il punto. Quello che mi ha colpita – e sono colpita del fatto di esserne stata colpita – è che Sade sfodera un catalogo di parafilie, perversioni, crimini, abusi e fantasie erotiche, davvero nutrito, a tratti efferato, di certo ricercato. Insomma, il marchese non ha descritto semplici scene di sesso fuck-fuck. Non che io mi scandalizzi, e neanche mi sono scandalizzata nè “ci sono rimasta male” perché è un romanzo violento. Capita. Sono rimasta stupita perché la società di oggi non trova più così riprovevole il romanzo – fatto testimoniato dalle numerose edizioni – come quella che invece lo condannò alla fine del ’700, eppure riesce a scandalizzarsi per molto meno. Esibisce e tollera molto di più fenomeni di scostumatezza quotidiana – basti pensare al senso del pudore femminile: chi nel ’700 avrebbe avuto il coraggio di girare in minigonna filopassera? – fa notizia con gli omicidi a sfondo sessuale, e poi non batte ciglio per un romanzo dove non ci sono che stupri, orge – con tanto di episodi di coprofilia, maltrattamenti di ogni tipo e fustigazioni. Siamo una società migliore? La nostra sessualità è più evoluta?

È solo più arida.

La conclusione a cui sono arrivata – che più che un ragionamento, è un’inevitabile sensazione di prurito – è che oggi nessuno si scandalizza per Sade semplicemente perché le scene che descrive, un certo tono dell’erotismo, risultano per la maggior parte assolutamente oscure. Insignificanti. A causa non di un’evoluzione dei gusti, ma di una sterilizzazione dell’immaginazione. Scopare, e il sesso in generale, sono così ruminati, da tenere a bada uno dei nostri istinti primari. Da renderlo banale. Così, più del classico coito da normalissimo porno (compresi triangoli, incularelle e così via), la fantasia non riesce ad andare. Che tristezza. A me che il porno piace, vien da dire che l’amatoriale piace tanto forse non per la spontaneità, ma perché vista la scarsità dei mezzi è sempre, più o meno, la stessa cosa. Non si riesce, nella maggior parte dei casi, ad andare proprio più in là. L’immaginazione si è rattrappita, ha perso la sua elasticità, la sua mutevolezza nell’elaborare anche le fantasie collettive, che bene o male, appartengono in qualche modo a tutti. Stiamo estinguendo il nostro patrimonio erotico.

Riguardo al dilemma vizio/virtù che pone Sade, poi, ho una piccola riflessione da fare: questa Justine. Sfigata lo è di certo, ma non è nemmeno troppo furba: dopo l’ennesima volta che la rapiscono/stuprano/derubano/imprigionano perché si è fatta pescare sola in bosco, perché continua a tornarci? E come potrebbe un essere umano avere anche solo il pensiero di chiedere aiuto a chi ha così crudelmente abusato di lei? L’unica risposta che sono riuscita a darmi, è che forse forse, un po’ il vizio le piaceva. Che un po’ se l’andava a cercare, sempre ben attenta a non esserne l’artefice, ma solo la vittima. Come se in fondo, al sesso e al piacere – ammesso che lei ne abbia mai provato, ma anche chi pratica l’astinenza o la castità, TUTTI hanno una sessualità – non si possa rinunciare perché è un istinto, la ricerca di un contatto, di una verità più viscerale. Dal vizio o dalla virtù, in qualche modo bisogna pur arrivarci.

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Lo sapevo che dovevo darmi al ricamo…

Sophieboop — Fri, 05 Aug 2011 16:35:34 +0000

… o a fare la maglia.

In effetti mi sembrano attività rilassanti, come un intrecciare di pensieri in maniera concatenata, con punto a catenella, accostando filati, filando le voglie…
E poi queste creazioni di Shanno Gerard (grazie Kika) starebbero davvero bene vicino ai miei cuscini di tette!