sophieboop.com » Scrittura

Fica o figa?

Sophieboop — Wed, 02 Sep 2009 06:03:57 +0000

Ogni volta che mi metto a scrivere qualcosa di vagamente erotico mi trovo davanti a questo dubbio, atavico, quasi esistenziale, che mi ingrippa il cervello. Devo scrivere “fica” o “figa“?

Nella stragrande maggioranza dei racconti erotici che ho letto finora (su carta, cioè editati da un editor professionista) ho sempre trovato “fica“. E in effetti, su una pagina, sta meglio leggere “fica”. E’ anche una bella parola, da vedere, da leggere velocemente in preda a quell’eccitazione che confonde le sillabe e non ti permette di leggere davvero, ma solo di intuire quale sia la reale composizione della parola. Scorre, si fa scopare dall’immaginazione e fottere con uno sguardo.

Ma parlando, ad esempio, non mi verrebbe mai naturale dire “fica“. Non credo neanche di averla mai usata, come parola parlata.

Perchè “fica” mi sembra una parola artefatta, lontana, immaginaria, un termine che vorrebbe essere volgare ma non ci riesce fino in fondo semplicemente perchè gli fa schifo e allora, da brava educanda, si ritrae nel guscio della sua “c“, così composta e ordinata. Mi sembra un vocabolo che userebbe solo da chi non vorrebbe mai, mai davvero, sporcarsi la lingua con certe sconcezze, e non è certo il mio caso.

Se provo a pronunciare questa parola frigida, se provo anche solo a iniziare una frase come “si tuffò nella mia fica come un affamato nella cucina di un ristorante” mi sembra che quella “c” mi si incastri tra le corde vocali come un fiocco di carne liofilizzata. Mi sembra di riuscire solo a immaginare un cartoncino ruvido scarabocchiato con una sanguigna stemperata, invece di sentire tra le pieghe delle sillabe l’odore umido di un organo pulsante.

Quindi, in un dialogo soprattutto, mi affretto a scrivere “f-i-g-a“. Ma poi guardo lo schermo e immagino il foglio su cui potrebbe venir stampata e l’occhiello di quella “g” mi sembra assolutamente troppo enorme, troppo desolato e troppo vuoto per indicare una vagina. Quella “g”, sembra il copertone di un camion. Andrebbe bene per la vagina di una vecchia puttana, forse. Ma non per quelle pallide e compatte. Andrebbe bene per spalmare avventure erotiche in faccia alle amiche, in mezzo a un bancone umido di birra e per apprezzamenti da strada.

Quella “g” di “figa” è sporca, è un’incrostazione di sudiciume, inezia e povertà. Se solo provo a scrivere “amo la tua figa” mi prudono gli occhi come se quella parola fosse un divano imbottito di pulci e zecche, tanto che vorrei grattare via quello scarabocchio con la carta vetrata. O Una raspa. Magari le unghie. Quella “g” mi fa tanto schifo che finisco per cancellarla, chiudendo anche gli occhi quando premo quel grosso tasto per debellarla.

Spesso e volentieri, risolvo questo dilemma tra scritto e parlato con il generico pronome “-la“.

Non so perchè, ma con la parola “cazzo“, non ho lo stesso problema.

E poi mi chiedo: perchè il correttore di word segna “si masturbava” in rosso errore-imperdonabile? Che la graffetta Clippy, oltre ad essere rompipalle, sia anche moralista?

[polldaddy poll=1946117]

Altri pensieri:

Senza scampo – fine

Sophieboop — Tue, 26 Feb 2008 22:18:10 +0000

Quando ha finito, Destiny si appoggia alla pala ansimando, e piccole gocce indistinte di lacrime e sudore bagnano il deserto ai suoi piedi. Poi prende il pannello di legno scarabocchiato di ossa nere e lo conficca con un grido disumano nel terreno. Poi se ne va, lasciando sopra la fossa solo questo post it mortuario che dice: “Herbert Miller. Suicida.”

Altri pensieri:

Senza scampo – parte XV

Sophieboop — Tue, 26 Feb 2008 22:17:18 +0000

Riapro gli occhi e vedo Destiny sopra di me, in mezzo al cielo terso, con il suo cappello a falda larga e gli occhiali neri. Impugna la pala, respira forte e si asciuga la fronte con un angolo di sottoveste, lasciandomi vedere la pelle della sua pancia tonda e nuda per la prima e l’ultima volta. Scompare per un attimo, poi riappare a tratti, attraverso i piccoli soffi di terra che iniziano a ricoprire il mio corpo. Questo sciabordio di polvere e cenere mi sembra quasi una benedizione, l’unica via di scampo, l’unica via di uscita da una vita di errori eternamente reiterati. Non cerco più di scappare, non urlo, non mi dimeno. Giusto per essere coerente fino in fondo, non smetto di sorridere e penso a quando riemergerò da questa mia fagocitazione, da questo mio sprofondare nella merda delle mie viscere e chiudo gli occhi, cercando di andare oltre la mia paura di finire qui e oltre il mio futuro di decomposizione, di re-immissione nel circolo naturale sotto forma di cibo per verbi. Sento la leggerezza la terra che mi riempie la bocca, il naso, i polmoni. Sento il ruvido della terra che rende i miei occhi ciechi, che infetta le mie ferite e mi graffia la pelle. Sento il peso della terra che mi schiaccia il costato, sento il rumore della pala diventare ovattata e sempre più lontana da me. Ma io aspetto paziente nella mia scatola nera, pronto a registrare gli ultimi battiti, perché, come ha detto Destiny, è il risultato di una legge fisica incontestabile.

Altri pensieri:

Senza scampo – parte XIV

Sophieboop — Mon, 25 Feb 2008 21:15:35 +0000

Destiny riprende la vanga, riprende a scavare, riprende a mugugnare una canzone passata di moda. Di tanto in tanto si gira a guardare Herbert da dietro le lenti scure, per controllare che non si svegli, o forse per assicurarsi che non crepi troppo in fretta. Poi torna di nuovo a spalare, infilando la testa rossa in quella cicatrice di deserto, accumulando terra sterile dietro di se.
Destiny si avvicina ad Herbert, gli toglie il collare e gli inietta un liquido ambrato nella giugulare. Poi gli slega le braccia lentamente, lo sistema per terra a faccia in su e gli incrocia le otto dita sul petto, con i panni insanguinati ad impacchettarlo per la sua arida festa d’addio. Raccoglie i pollici di Herbert, li infiza con un ferro arrugginito e va a sedersi vicino a quel che resta del fuoco, poi spruzza un po’ di benzina sulle braci e lascia cuocere i moncherini, appoggiando gli spiedi a un sasso sotto cui sta dormendo un serpente. Quando la carne si è carbonizzata e aderisce alle ossa, li prende e inizia a sfregarli con foga su un pannello di legno rotto, che traballa appoggiato sulle sue ginocchia. Poi trascina per i piedi il corpo molle e sporco di Herbert e con un calcio lo fa cadere nella fossa.

Altri pensieri:

Senza scampo – parte XIII

Sophieboop — Sun, 24 Feb 2008 09:59:59 +0000

Un colpo metallico mi sveglia e vedo Destiny davanti a me, vestita con solo con una sottoveste di raso nero e un cappello a falda larga. Le spalline ricadono come briglie sciolte sulla sua schiena sudata che si curva e riemerge sotto il sole del deserto, lanciandosi dietro un piccolo soffio di terra. Vedo il suo mezzobusto che si appoggia a una pala, si asciuga il sudore con un braccio e ricomincia a scavare. Poi lei parla, cercando di combattere con la voce la decina abbondante di metri che si separano, e, come se mi avesse visto aprire gli occhi, come se riuscisse a leggere nella mia mente che in quel momento pensa: “perché diavolo sono qui?”, lei risponde:“ è una domanda retorica.” dice, alzando gli occhiali da sole sopra la testa, guardandomi dai suoi occhi violacei. “Avresti potuto evitare tutto questo, ma sei troppo stupido. Herbert perché mi costringi a farlo?” e il suo viso si contrae in una smorfia di sadico cordoglio che vedo anche dalla mia gogna: “sei solo uno stupido idiota, ecco cosa sei”, e si rimette a scavare.
“lo dici solo perché ti sei fatta fregare, solo perché non ti amo” dico senza pensarci troppo, ancora intontito dal colpo, dal sole, dalla sete. Lei si blocca, di nuovo come quella volta davanti alla roulotte, ma il suo sguardo è diverso, più liquido e più grande di allora, come quello della madre di un omicida, e urla, ancora più forte di allora, lascia cadere la pala e si avventa verso di me, sbracciandosi per ribaltare i cassetti delle mie viscere: “Tu devi amarmi! Hai capito tu devi amarmi, perché se ci siamo incontrati è solo perché era inevitabile che accadesse, perché è il risultato di tutti i se e i ma che sono successi invece di non accadere. Prima lo capisci meglio sarà per te! Tu devi amarmi perché sei tu che mi hai fatta così!”
“Ma io non ti amo! Hai capito? Io non ti amo!!!!”. Le sbraito in faccia queste sillabe felpate con la bocca secca e impastata, protendendomi in avanti tanto che il collare metallico quasi mi taglia la gola. E lei mi molla uno schiaffo che mi sporca di polvere, di male, di tutto il marcio che c’è in lei e in me e che mi fa girare la faccia. Poi, mentre respira forte, mentre la mongolfiera che ha al posto della pancia fa su e giù, mi sputa in faccia la sua sentenza:
“Allora sarà peggio per te! Bastardo testa di cazzo è colpa tua! È colpa tua!” e punta il ditino magro e scheggiato di smalto: “E non avere il coraggio di dire che non te la sei andata a cercare. Io non vorrei, non vorrei, ma sei tu che me lo fai fare! Sei, tu che mi hai fatto fare tutto questo!ma è così! è il risultato di una legge fisica incontestabile e io devo farlo, Dio! Ma perché?! Perché!?”
Poi si avvicina le mani al volto. Toglie e rimette gli occhiali. Ora anche lei è porca di terra, e piange, e trema, e tira su col naso quel poco di sangue freddo nebulizzato che riesce ad inalare attraverso le narici impolverate. Si gira e mi mostra la sua acconciatura sfatta di boccoli rossi e forcine sottili. Io la guardo, ma ancora non ho davvero paura, ancora non ho davvero capito quello che sta per fare. Spero ancora che tutto sia solo uno spettacolo di marionette, di buffoni, una sceneggiata alla “via col vento”.
Destiny va verso la macchina e prende la borsa, poi mi avvicina un barattolo di vernice vuoto con un calcio, facendolo rotolare di fianco a me. Lo raddrizza di nuovo, mettendolo in verticale e sfila una mannaia d’acciaio dalla borsa. Poi china la testa arruffata e dice: “dammi le mani, dammi le mani cazzo!” e lei le prende con uno strattone. Mi torce fino a che non mi ha girato con le mani sul tappo del barattolo, finchè non ha vinto la mia debole e fiacca resistenza. Mi stringe le braccia legate tra le gambe nude e sudate e, tornata la cara sadica Destiny di un tempo, dice: “Vediamo se sai soffrire bene come scappi, vediamo se sai soffrire bene quanto me”. Io la guardo con gli occhi che mi saltano dal cranio, con il cuore che mi sfonda lo sterno e con una voce più acuta del solito dico: “Che cazzo vuoi fare Des? Cazzo Destiny ma tu sei pazza! Sei proprio una fottuta puttana pazza! Vuoi che ti sposi? E va bene ti sposo ma non fare stronzate ok? Cazzo Des ti prego!”
La sento tremare attorno a me tanto che i suoi contorni si sfuocano, la sento gridare al cielo. Poi il movimento del suo braccio, sento la lama che fischia, chiudo gli occhi, e il mio urlo straziato squarcia l’aria di rosso quando i miei due pollici cadono a terra.
“Le mie mani! Le mie mani! Che cazzo hai fatto Des!? che cazzo hai fatto?! Sei una schifosa troia, sei solo una schifosa, patetica, troia. Perché? Perché?”. E per la prima volta nella mia vita inizio davvero a piangere, scosso dai singulti e dal dolore che mi dilania. Quasi sembro lei che piange, quasi sembro lei che soffre e scalcia nell’aria, in questo mio contorcermi atroce tra le catene. Ma questo dolore è più dentro che fuori: è il dolore della mia anima spolpata e io non lo capisco.
“Perché? Perché i pollici Des? perché?”
Destiny risponde, di nuovo impassibile e spietatamente calma: “perché sono ciò che ci distingue dalle bestie, e tu non puoi essere chiamato uomo.”
Poi si allontana, va dietro la macchina e quando torna ha in mano un panno bianco e gocciolante. Dice: “così non morirai dissanguato” e quando lo stringe attorno alle mie mani monche sento la carne che si cuoce e sfrigola nell’alcol e mi sembra di impazzire. Lei mi osserva mentre mi accartoccio su me stesso digrignando i denti e dice: “sarebbe una fine troppo bella per un pezzo di merda come te”.
Senza più vedere niente per le lacrime, il sangue, il dolore, o forse perché mi sembra di svenire le chiedo:
“Quando nascerà?
“Quando lo vorrai”
“E se io non lo volessi?”
“Allora non nascerà mai”
Quando la sua lingua batte quell’ultima sillaba, io perdo i sensi e mi affloscio tra le catene come una pianta appassita, perché ho capito, e anche lei se ne va, accarezzandosi tristemente il ventre, perché ha capito.

Altri pensieri:

Senza scampo – parte XII

Sophieboop — Wed, 20 Feb 2008 20:03:34 +0000

“Ancora” urla Destiny sopra di me, mentre fa su e giù sopra di me, mentre gode sopra di me. Piccole gocce di sudore stillano dai suoi capezzoli e la coda di capelli rossi e scuri le frusta la schiena come un gatto a nove code; io sento la sua figa che mi si contrae attorno, che mi avvolge e mi risucchia dentro la sua follia di spasmi e movimenti pelvici. Ha gli occhi rivoltati all’indietro, e mi tiene i polsi bloccati e uniti sopra la testa: mi domina, mi monta, mi scopa. Io cerco di sgropparla, di infilarglielo ancora più in fondo sollevando il bacino di colpo, e lei urla, sbalzata dal piacere, muovendosi sempre più forte, sempre più velocemente. Si morde le labbra, e continuando a cavalcarmi ordina “dimmi che ami dimmi che mi ami cazzo”. La sua voce esce a scatti come da una bambola parlante con gli ingranaggi rotti e io che davvero non riesco a pensare più a niente le vengo dentro e urlo “sì ti amo ti amo cazzo se ti amo”, facendo venire anche lei, come se si facesse scopare da un gruppo di consonanti. Lei si accascia sfiancata dall’orgasmo, io la sollevo un attimo e mi sfilo dalle sue gambe. Mi rivesto in fretta, a fianco del letto, cerco di fare finta che non sia successo quello che è successo, prego tutte le divinità in cui non credo e le dico: “ti chiamo io”. Lei annuisce ancora stonata dalle endorfine, io apro la porta e cado nel buio. A quel punto mi sveglio, sudato e ansimante, accendo di scatto la luce e rimango immobile a sentire i suoi respiri che non ci sono. Controllo fuori da tutte le finestre quasi con la speranza di vedere quella sua sagoma da dea della fertilità, ma lei non c’è. Infilo un occhio nello spioncino, e mi aspetto di trovarlo accecato dalla canna di una pistola pronta a far fuoco. Ma non c’è niente. E io rimango lì immobile per ore, sicuro che prima o poi lei arriverà. Ma lei non arriva mai. Dopo che le gambe hanno iniziato a formicolare, dopo che mi sono venuti i crampi, dopo che mi sono convinto che lei mi prenderà quando ormai avrò smesso di aspettarla, vado in bagno continuando ad aspettarla per paura di far avverare questa profezia paranoica. Mi lavo la faccia con l’acqua arrugginita del motel di turno e allora la vedo: riflessa nello specchio di fronte a me, come se fosse un altro lato di me, vedo Destiny anche se so che sono solo io. Vedo me stesso con il ventre tumefatto, gravido di mostri e incubi, che ululano e mi slabbrano la pelle cercando di uscire. Io muoio in un lago di sangue e urla e lei, Destiny, mio angelo persecutore, mi guarda rantolare e getta sale grosso sulle mie ferite. La sento ancora dietro di me, sento ancora i suoi respiri umidi sul collo e le sue braccia bianche che mi incatenano a lei con un lucchetto senza serratura. E in tutte le città, in tutti i paesini anonimi in cui mi fermo tutte le donne assomigliano a lei. Tutte potrebbero essere lei travestite da se stesse. E mentre giro nei supermercati, per le strade, nei parchi e negli uffici le vedo, queste femmine tutte uguali, con quegli sguardi fotocopiati, che cercano di bucarmi la coscienza con i loro pancioni sagomati di vita. Ma io scappo, abbasso lo sguardo e accelero il passo davanti a questi mostri di amore morboso e infetto. Sembrano arieti, sembrano bombe, piaghe, pestilenze, armi chimiche imbottite d’esplosivi e ormoni. Donne, persecuzioni, condanne. Baluardi di una vita stitica, martiri di un focolare spento, vacche cornute che preferiscono essere cornute piuttosto che essere libere. Carcerieri, pene, ergastoli del pene e del testosterone. Catene dell’anima e della giovinezza. Simulacri di una gioia sottovuoto. Donne, stupide, testarde. Mi manca l’aria. Ci sono troppe lei, sempre e dovunque, comunque pronte e sterilizzarmi, soffocarmi, sotterrarmi. Mi sento morire da un momento all’altro. Se sento lo sbattere di un tacco alto, di una risata acuta, di un bacio a schiocco. Ho ancora cinque diversi me stesso ma sono stanco. Sono stanco di scappare. Ho solo voglia di sparire, di mollare, di finire. Non ho voglia di diventare qualcun altro, vorrei solo poter ritornare ad essere nessuno. Il Nessuno di tutte, e non l’Herbert di Destiny. Herbert e la sua Destiny. È così che lei vorrebbe sentir dire. È così che vorrebbe che fossi, l’appendice delle sue mammelle gonfie, l’uomo che solo lei è riuscita a legare, ad ammaestrare e a castrare con un’unica biologica mossa. Vuole sfoggiarmi come un trofeo. “ciao, sono Destiny e questo è Herbert, il cazzo imbalsamato che porto sempre con me”. Lei l’ha fatto apposta. Tutte le volte che mi chiedeva “mi ami?” con quei suoi occhi traditori, meschini, perfidi, malvagi, crudeli e rivestiti di glassa, di amplessi, di sesso. Tutte le volte che mi diceva: “promettimi che ti prenderai cura di me” e io le rispondevo “certo”. Ma lei lo sapeva che non me ne fregava niente, che mi faceva semplicemente comodo. Lo sapeva benissimo che io volevo soltanto fotterla. Io non l’ho mai amata. Io non amo nessuno. Ma lei ha passato tutto il tempo a raccogliere prove contro di me, ad estorcere dichiarazioni sotto tortura della sua lingua, delle sue mani e della sua figa, per tessere la sua schifosa trama, il suo lurido piano per fottermi, per legarmi a lei con questo suo maledetto bisogno di essere amata, di essere scopata. Ma non ha funzionato, doveva trovarmi un’ancora più pesante che mi facesse rimanere ancora con lei, per sempre con lei. Sì, sembra proprio che abbia fatto apposta a rimanere incinta, a fare questo bambino, questo giocattolo di carne usato come esca. Potrebbe anche aver preso il mio sperma da un profilattico ed esserselo impianto da sola. E poi non è detto che quella volta sia rimasta incinta. Io non lo so, quindi c’è la possibilità che sia così. Potrebbe essersi inventata tutto e aver noleggiato uno dei costumi da donna incinta al magazzino di John. Hanno cospirato contro di me, si sono messi d’accordo per farmi fuori. Ecco perché John sapeva che mi dovevo nascondere. Ecco perché lei ha saputo dov’ero, e chi ero, ogni volta. Non è colpa mia, non è mai stata colpa mia. Io non ho mai voluto niente di tutto questo ma ora non mi importa più. Avrebbe potuto trovare una soluzione. A come Aborto, A come Abbandono, A come Amnesia. Ma quella puttana stronza ha scelto A come ammazzare, ha scelto A come ammazzare me in tutto quello che sono. Davvero ora non mi importa se è veramente incinta: mi ha già fatto tutto il male che poteva farmi. Da quasi due mesi sto nello stesso posto, ma alla fine anche qui sembra come un miscuglio dei cento posti diversi in cui sono stato. Se guardo intorno a me ci sono sempre le stesse tapparelle abbassate, gli stessi abiti logori e sporchi, le stesse facce di plastica per le strade in questo buco di culo di mondo. Non scopo più, non mi sballo più, non esco praticamente più, eccetto per andare a leggere il giornale alla tavola calda, dove mi conoscono come Jim-moustache, perché porto baffi che non ho, perché nessun’altro a parte Destiny possa sapere chi sono e venire a cercarmi. Impacchettato nel mio nuovo abito di sofferenza su misura, aspetto solo che lei venga a prendermi e la faccia finita con questa storia di inesistenti responsabilità rimandate al mittente. Non sono più Carl il motociclista, o Archie lo studente viaggiatore. Sono solo Herbert il perseguitato, Herbert il rassegnato. Herbert lo sconfitto. Nel buio della mia camera penso solo due parole: “sbrigati puttana” e attendo di sentire il colpo, quell’unico, assordante colpo, che mi dirà che è finita.

Altri pensieri:

senza scampo – parte XI

Sophieboop — Wed, 06 Feb 2008 20:53:06 +0000

“Destiny perché stai facendo tutto questo? Perché io? Perché mi hai voluto?”. Lei mi guarda, incorniciata dalle fiamme, con le braccia sui fianchi rotondi come se fosse un vaso di terracotta e dice: “perché tu non mi ha voluta, allora? Perchè sei scappato? Perché non ti sei mai fermato ad ascoltare quello che avevo da dire?”. “Des, cazzo, ma tu mi volevi uccidere! Io sono dovuto scappare! Io non ho avuto scelta!”. Lei mi dà le spalle, e sta in silenzio, disegnando cerchi con i piedi. Poi si gira, viene verso di me, e il calcio della sua pistola mi colpisce in testa. Mi guarda afflosciato a terra e dice: “potevi scegliere anche allora, ma hai sbagliato ancora.”

Altri pensieri:

senza scampo – parte X

Sophieboop — Mon, 28 Jan 2008 20:03:29 +0000

Sono sceso dal pullman senza meta da neanche tre ore, mi trovo a Tucston, Arizona e sono ancora un motociclista. Entro in un fast food per ingoiare qualcosa, e mentre la cassiera in uniforme gialla e blu mi dà il resto, i miei timpani sono battuti da un “si sente bene signora?” premuroso e perbene. Io mi giro e vedo Destiny che si asciuga la bocca sporca di vomito con una mano, e mi guarda pronta a scattare verso di me per mangiarmi vivo con pochi e feroci morsi. Un capannello di gente le si forma intorno e la cassiera dice “della segatura nell’area tavoli 5 per favore”, lei rialza la testa rossa di collera, mugugna un “sto bene” impastato e acido e tenta di scansare la selva di amorevoli braccia che la stringe. Si guarda intorno per cercarmi, allungando il collo ingioiellato di paccottiglia, ma io sono già uscito senza lei potesse vedermi, nascosto dalla mandria di teste di cazzo che per mia fortuna hanno inconsapevolmente deciso di aiutarmi. Torno alla stazione degli autobus, e tento di nuovo la fortuna.
Sono un uomo con la sindrome di Peter Pan ad Atlanta e Destiny mi insegue per le strade mentre faccio consegne a domicilio di menù ipocalorici, e riuscirebbe a prendermi se un tizio di Scientology non la fermasse per chiederle: “signorina lei è felice?” e notando che evidentemente non lo è, con la pancia prominente fasciata in un abito scadente e strappato, e che evidentemente è anche molto arrabbiata, con il trucco sciolto dal sole che le cola da sotto gli occhiali e la bocca digrignata, lui cerca disperatamente di trattenerla per infarcirle la testa di stronzate, e lei cerca disperatamente di andarsene, mentre io mi sono già disperatamente nascosto nel cestello di una lavatrice a gettoni.
Sono un surfista a San Diego e sto guardando uno spettacolo all’acquario con la mia nuova ragazza monodose e la vedo, dall’altra parte della vasca, vestita di velluto nero tra una folla di famigliole in t-shirt e bermuda variopinti. Quando le orche assassine saltano, spalancando le grandi bocche aguzze io ho l’incontenibile impellenza di andare in bagno e poi a comprare una confezione di carne in scatola in un drug- store fuori città.
Sono un magnate del petrolio a Dallas e sto ritirando uno dei miei ultimi sussidi di disoccupazione e lei è dietro lo sportello con cappello da cow-boy statale. Sono un commercialista a Boston e sto guardando un incontro di boxe e lei sgambetta coperta di lustrini con il cartello dell’ultimo round; sono un jazzista bianco a New Orleans e sto guardando uno spogliarello e dietro il culo in cui sto per infilare una banconota da 5 ci sono la pancia gravida, il sorriso rotto e le lenti scure di Destiny. Sono me stesso a Denver, chiuso nella stessa camera da giorni, esco a prendere una bottiglia di latte per la colazione e quando torno lei è dentro a rifarmi il letto e mettere fiori sul comodino. La guardo dalla porta, poi mi avvicino in silenzio e la abbraccio da dietro. E lei sente il mio odore e pensa davvero di aver vinto, mi struscia addosso i capelli rossi, duri e laccati nella crestina della divisa e inizia a miagolare come una gatta in calore. Ma quando le sparo mezza bomboletta di deodorante alla lavanda negli occhi, spruzzandolo da sotto per farlo andare dietro agli occhiali da sole, urla come un’arpia amputata: “Bastardo! Bastardo! Non ci vedo più non ci vedo più! Bastardo figlio di puttana! Non ci vedo più! Torna qui Herbert! Torna qui!”. E io scappo, lasciando la porta aperta dietro di me.
Il mio pollice querulo invade la carreggiata dell’interstatale e un tizio autoabbronzato con un vestito italiano ferma la sua porche carrera. Appoggia il braccio sul volante nero pelle e dice: “sali amico! Dove devi andare?”. Io rispondo: “non importa” e lui sgasa, riparte, e imbocca l’autostrada per Las Vegas. Il tizio, che dice di chiamasi Lesley, mi racconta che sta andando a Las Vegas a cercare moglie, che ha percepito un segno, che sente che questo è il momento giusto. “Per farsi spennare da qualche stronza intelligente, per farsi ingabbiare da qualche medusa imbellettata” penso io. Sorride con i capelli tirati indietro dal vento e dalla velocità e mi dice, urlando contro l’aria che ci sbatte in faccia: “io credo nel destino. E tu? A volte sembra che non siamo noi a trovare le persone, sono loro a trovare noi!”. Io faccio finta di essere d’accordo, e smetto di ascoltarlo anche se lui continua a parlare per tutto il viaggio. Quando iniziamo a vedere le luci dei casinò è quasi l’alba e passiamo di fianco a un motel abbandonato. Si chiama “Motel Escape” e l’insegna gialla lampeggia ancora, balbettando ricordi che non riesco a riordinare. Io. Destiny. Saliva. Sperma. Sangue. Sesso. L’ultima notte, quella notte. Gli dico: “grazie dello strappo amico. Io scendo qui”, e lui prosegue verso la sue felicità turistica marchiata figa. Guardo l’ingresso prefabbricato del motel e penso: “cazzo”, dico “cazzo” e mi accorgo di essere tornato al punto di partenza.

Altri pensieri:

senza scampo – parte IX

Sophieboop — Wed, 16 Jan 2008 19:00:52 +0000

Herbert Miller è legato, fottuto e ha le lacrime agli occhi. Non perché sia impaurito, o dispiaciuto, e neppure perché sa di non avere la minima possibilità di fuga: Herbert Miller piange per il fumo gli penetra nelle pupille, gli striscia in gola come parole mai dette, e lo fa ricadere sulle ginocchia a cercare di tossire, di respirare. Davanti a lui c’è un piccolo rogo delle sue identità sfruttate, i cui resti sono stati diligentemente raccolti da Destiny durante gli inseguimenti e lei li immola una alla volta, martiri della sua personale inquisizione. Getta i loro documenti, i loro vestiti, i loro sussidi di disoccupazione. Addio al rappresentante di enciclopedie, addio al marinaio in congedo, addio al vagabondo filosofo, addio al prete tentatore. Addio. Destiny guarda Herbert e dall’alto del suo ventre bombato e pronto a detonare prole dice: “smettila di frignare, anche nascondersi non ha mai aiutato nessuno.”

Altri pensieri:

prima che sia freddo

Sophieboop — Thu, 10 Jan 2008 22:03:42 +0000

scarlett è viva. scarlett respira e sogna e ancora spera. anzi crede. crede che l’inverno si trasformi sempre in primavera. crede di valere molto più di un numero o di un succeso. scarlett crede in se stessa. scarlett si sente bella e donna, ora, mentre cammina svelta per la stradasui suoi tacchi medi. dopo aver attraversato il mare e mille valli e mille tenebre.
scarlett è nel suo letto, composta e rannicchiata attorno a un cuscino di ricordi. le coperte l’avvolgono di stanchezza e di cotone che ancora profuma, che ancora è ruvido. scarlett chiude gli occhi soppesando la giornata: la consistenza delle parole, dei gesti, la trama degli attimi. scarlett non ha freddo, non più, ma desidera il silenzio di due corpi nudi.

dei brividi che fanno tremare lo sguardo. dei tocchi che squotono i nervi. della calma folle del godere.

scarlett desidera perdersi nel caldo di due corpi nudi.

scarlett si districa e infila lenta la mano sotto il pigiama un po’ infantile, sentendo il freddo della sua pelle. le dita toccano e non pensano. le dita toccano come se non fossero dello stesso corpo. le dita toccano come se fosse la prima volta che toccano. il corpo sente come se fosse la prima volta che sente. qualcosa di denso, qualcosa di diverso. il ruvido della peluria e il morbido delle carni del monte di venere. le ossa del bacino che spuntano come colline sottili sotto l’inverno. l’umido caldo del suo sesso languido. le dita vagano e indugiano e fuggono maliziose provocando le voglie. scarlett sente il suono di un respiro vicino al suo che la guida cieco. scarlett sente l’odore del fuoco e dell’acqua. scarlett vede le dita che toccano sempre di più e pensano sempre di meno. le dita battono dove il corpo gode. le dita entrano. le dita escono. le dita sfiorano e sfogliano. le dita corrono. le dita sciolgono. le dita vanno e scarlett freme, trema, viene. l’orgasmo echeggia in gola, l’orgasmo rimbomba nel ventre. le dita bagnate si quietano attorno al cuscino di ricordi, sotto le coperte di stanchezza e di cotone, sopra il sonno e la notte.

scarlett desidera solo perdersi nel silenzio di due corpi nudi.