• dopo le recensioni, l’autrice concede le prime interviste su prestigiosi siti e blog della stampa telematica nazionale, Erotic Pink e RazorSisters, il femminile a tre lame. Nelle interviste, Natella racconta la nascita del romanzo e sottopone alla pubblica opinione visioni siderali sulla sfera sessuale e sull’erotismo roboante.
• verificati sempre pù spesso fenomeni di recensioni e segnalazioni spontanee del romanzo, come quella apparsa su letti gemelli e su Tazzine d’Italia. Si sospetta che altre possano essere nascoste e/o occultate nella corrispondenza personale.
• Rinvenuto articolo Lettertura erotica a colazione, dove la nostra affazionatissima viene citata accanto a insigne personalità e in cui il nostro affezionatissimo romanzo vengono attribuite “le potenzialità di un caso letterario”. L’autrice ringrazia e come al solito mesta arrossisce.
• La prestigiosa testata Glamour ha recentemente (n° di ottobre) segnalato il romanzo (vedi sotto)
• Ben informati riferiscono che l’autrice sarà presente, per introdurre ai lettori il suo romanzo, l’8 ottobre, durante il Festival Un Po Diverso, un Po di Eros a Zibello. Pregasi cliccare sul collegamento per maggiori informazioni, e – fatto ormai certo – il 4 ottobre durante gli incontri EROSIONI, dove si dileterà nel disquisire di erotismo e libri sorseggiando birra alla ciliegia.
• Giungono voci sulle imminenti presentazioni del romanzo, cui presenzierà l’autrice, per tutta la penisola.

Altri pensieri:

• Annunciazione
• Erosioni – incontri per riflettere sull’eros
• Piccolo bollettino puntato#001
• Justine, ovvero l’enigma della virtù
• Review n°1 [La disposizione degli organi interni]

• Dopo la recensione di Inachis Io su Dire fare l’amore, ecco quella di Cristiana Danila Formetta su Cooletto. Sarà, la nostra autrice, la nuova Charlotte Roche? Interrogata, la ragazza arrosisce vergognosa, limitandosi a trattenere un pudico sorriso.
• Ben informati confermano le voci di prossime presentazioni del romanzo. Data e luogo però rimangono ancora sconosciuti.
• Il taccuino telematico dell’autrice è stato candidato per la 4° volta ai Macchianera Blog Awards, come miglior blog erotico 2011.
• Dalle librerie di tutta la penisola, vengono inviate di continuo immagini raffiguranti il romanzo, sopreso a sostare nelle librerie.
• A seguito di fortunate coincidenze, le fonti ufficiali confermano la presenza dell’autrice a Treviso nei prossimi venerdì e sabato per partecipare alla manifestazione futuristica e digitale Blob2.0. Stando alle ultime notizie, l’autrice discuterà riguardo la sessualità e il mirabolante internet.

In attesa di prossimi aggiornamenti, retate su queste frequenze. [Gracchiare di radio che perde la sintonizzazione, poc! dello spegnimento dell'apparecchio]

Altri pensieri:

• Review n°1 [La disposizione degli organi interni]
• Un neonato nel reparto narrativa (erotica)
• It’s coming, it’s borning, I’m burning!
• La disposizione degli organi interni #bollettino puntato 002
• ISBN 978-88-6431-030-5

Sono rimasto colpito dalla capacità di leggere dentro le pieghe del corpo, e non solo di leggere ma anche di dire. Il sesso di cui si parla qui è prima di tutto comunicazione, con se stessi e con il partner. È sapersi ascoltare e sapersi raccontare. È un grande atto d’amore nel consegnare se stessi, nudi, indifesi, a un’altra persona.

Credo che la lettura mi abbia dato molto, e molto possa dare alle donne e agli uomini che lo leggeranno. Penso anche che sia un libro da leggere in coppia, cosa che mi riprometto di fare.

È un libro, infine, che fa luce su un mistero, quello della disposizione degli organi interni (da cui il felice titolo): vagina, cuore, cervello. Organi che sembrano di volta in volta cambiare posizione, stabilire nuove e diverse connessioni, gerarchie, priorità. Oppure fondersi in un solo, olistico, Organo che tutto governa e dalla cui integrità dipende il nostro piacere, non solo sessuale.

Questa è solo una parte della recensione, da leggere per intero qui (ci sono un prima e un dopo l’estratto, un augurio profezia che spero si avveri, titoli di coda e uno scorcio di backstage). Ed ecco che lei, la lacrimuccia, fa capolino di nuovo…

PS: La disposizione degli organi interni è anche su Anobii (ADORO Anobii!!!)

PPS: ecco uno scatto, dalla libreria Mondadori di via Marghera, a Milano (grazie Neva!!)

A Milano, nella libreria Mondadori di via Marghera

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• La disposizione degli organi interni #bollettino puntato 002
• ISBN 978-88-6431-030-5

Queste le prime immagini, dalla Fnac di Milano e da Senigallia (grazie a Kika e a Inachis Io)

A Senigallia

Domani, credo proprio che una bella scampagnata tra i vari reparti – per golosità letterarie e curiosità personale – non me la tolga nessuno. L’odore della carta e quel frusciare tagliente di pagine non smettono di rapirmi, ogni volta, facendomi sprofondare occhi, naso e bocca nel mezzo al candore virginale dei volumi aperti piano, solo un poco, così da far sembrare che non siano mai stati profanati.

Per chi invece preferisce lo shopping librario on-line, La disposizione degli organi interni è acquistabile anche da Amazon, IBS e Bol.

Altri pensieri:

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• La disposizione degli organi interni #bollettino puntato 002
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Questa è la copertina, il suo piccolo volto. Guardandola provo la stessa commozione di una nascita, della fine di una gestazione (9 mesi è durata la stesura del romanzo, altrettanto il percorso verso la pubblicazione) quando finalmente si può vedere il frutto di un operato incessante, che ha agito sottopelle, invisibile, imperterrito. Sono orgogliosa che porti il mio nome.

Ma oltre la copertina – dentro, sotto-sotto, tra le righe e le pagine – cosa c’è? Il tema del romanzo è l’orgasmo, la storia racconta un’anatomia del piacere,  il percorso di una giovane donna che lotta per riconquistare il suo orgasmo, le sue scoperte, tra candore e carnalità, per raggiungere un godimento ancora più ampio e abbondante. Esistenziale.

Non è un romanzo erotico. È anche erotico. Perché ridurre il sesso a una sola categoria estetica – quella del bello, del piacevole e dell’eccitante, dell’erotismo appunto – sarebbe riduttivo, poco realistico, stereotipato. A volte è doloroso, una macchia, a volte è gioia, sorrisi, gemiti ed eroismi. Cambia sempre. E sempre ci cambia. Ed è di questa mutazione interiore che produce e provoca il sesso che ho voluto scrivere, di come nel sesso ci sia tutta la nostra vita, di come dal sesso crei la vita stessa, ogni volta diversa. Ho voluto scrivere di quella connessione intima che lega gli istinti, il sentire e i pensieri – sesso, cuore e cervello, da qui il titolo del romanzo – e di come goderne, indirizzando il sesso e la vita verso la felicità.

Ecco il prologo, una piccola anticipazione, l’origine.

Avere un orgasmo vuol dire A come Amnesie transitorie. C come Crisi da sovraccarico sensoriale. G come Globuli rossi che vengono a truccarmi le guance abbandonando il cervello. P come Perdita di coscienza. R come Respiri rapidi. S come Spasmi simpatici.

Allargo le gambe e tu ti ci tuffi in mezzo come un delfino, un principe scelto tra la plebe e acclamato dalla rivoluzione. Lo specchio vicino al letto decapita la mia immagine. Sono solo la mia bocca spalancata, una parte per il tutto. Siamo corpi in sommossa, siamo una rivolta di istinti carnali, siamo cavalieri osceni che combattono tra le lenzuola.

Avere un orgasmo succede mediamente dopo 21 minuti di preliminari e 16 di coito.

È il tuo cazzo che voglio, è il piacere ubriaco che voglio. È una freccia che mi si conficca nel petto, una spada che uccide, si spoglia del suo acciaio e rinasce fiore.

Avere un orgasmo intenso vuol dire dalle 12 alle 16 contrazioni del perineo a intervalli di 0,8 secondi.

Sono la polena nuda di una nave che balla con la tempesta. I capelli si muovono nell’aria come briglie sciolte, fotografati, sospesi tra gemiti e sussurri scandalosi. Sono una bandiera di indipendenza, sono una scia di libertà a cui ti aggrappi, tendendo la mia schiena come un arco, mentre mi scopi con le mani impastate nella mia anima, lasciando che i miei nervi si carichino di piacere prima di esplodere, prima di gridare vendetta e restituirti il mio amore.

Avere un orgasmo dura mediamente 3 secondi.

Tre secondi che rovinano il momento più bello della mia vita come una macchia di fango su un abito da sposa.

Lo svilupparsi della storia invece è tutto da scoprire.

Altri pensieri:

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Stretta alla balaustra bianca, il vento mi soffia in faccia, scompigliandomi i capelli, riportando alle narici la gomma e il gasolio che strisciano dalla stiva. Apro la bocca, per cancellarli con l’aria fresca del mare.
È l’assoluta discrezione del mare, che mi rapisce, con le sue correnti sommerse, invisibili, con le sue profondità vertiginose, persino per l’immaginazione. Chissà quante montagne ci sono, sotto questa nave.
La nave finalmente attracca. L’ancora scorre sibilando metallo, fino a mordere il fondale con i suoi denti. Poi apre la pancia, per lasciar uscire il suo carico di vacanzieri. Un po’ in festa, un po’ stanchi per l’alba che hanno salutato, prima della partenza. Guardano l’orologio. Sì, è già pomeriggio.
E poi vedono la terra, una terra nuova, una terra in cui sembra che anche i vecchi siano sempre li stessi. che non muoia mai nessuno. Che non cambi niente.
Uscendo dalla strada principale tutto cambia all’improvviso. L’asfalto si sostituisce con la terra, il correre dei pneumatici con le zampe frenetiche delle cicale. Piante grasse. Scorci di mare. Siamo in un angolo di paradiso.
E il paradiso è quello in cui posso essere selvatica e nuda. Un ecosistema che sprigiona odori nuovi dal mio corpo. Un corpo che a poco a poco muta, si lascia leccare dal sole, trasformare dall’interno. Un corpo che si lascia danzare, senza più preoccuparsi se gli altri potranno capire com’è fatto. Cosa c’è dietro. Dentro.
Dentro la tenda, dietro i cespugli, ci azzuffiamo, ansimiamo, il sudore che si incolla come una resina sulle nostre labbra, sulle nostre pelli. Il sale aumenta il gusto di leccarlo via. La fame chiede di essere saziata, affondando i denti e i sessi. La sete chiede altra umidità, perché quella del mare non basta.
E qui basta tutto. Basta costrutti sociali, basta buone maniere e abitudini calcificate, basta vestiti, basta parole, basta cementi e led, basta scadenze, basta “tu devi”, basta stronzate, basta acconciature, trucchi, basta illusioni. Basta. Quello che abbiamo.
Abbiamo preso due cavalli dal maneggio. Trottiamo piano, dentro la foresta. Sventagliano la coda, mentre noi facciamo il bagno in una piccola vasca di roccia, azzurra e trasparente come un vetrino, ricavata in un’insenatura del fiume. Ho un po’ freddo ma non m’importa, e ci baciamo, arruffando i capelli, le mani, succhiando l’amore fino al nocciolo. Un raggio di sole riesce a penetrare il fogliamo, spiandoci. Allora ti prendo per mano, sentendo sotto i piedi sottili aghi di pino, correndo fino a uno spiazzo. Ci appoggiamo a un albero. Respiriamo. Lenti. Profondi. Sguardi. Ribelli. Sentiamo nitrire, poi il silenzio.
Mi prendi da dietro. Chiudiamo gli occhi, apriamo le bocche, godiamo un po’ di vita. Ammazziamo il tempo.

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Piangendo per una sensazione che non so distinguere, con quel poco di fiato che mi resta in gola, sussurro: «Non ho mai pensato di poter andare così lontano, tra le mie stesse gambe».

Dicevo. Il mio romanzo. Romanzo.

Sarà in libreria dal 25 di agosto.

Il titolo è

La disposizione degli organi interni

pubblicato per Aliberti editore.

Questa, in breve, la trama

Qual è la connessione tra istinti, sentimenti e pensieri, tra sesso, 
cuore e cervello? Quale disposizione degli organi interni conduce all’orgasmo?

Per riconquistare l’estasi perduta una giovane donna – imperfetta, impaziente e innamorata – si lancia alla scoperta del piacere esplorandone le possibili variazioni e i meccanismi più segreti, con coraggio e sincerità disarmanti. Al suo fianco ci sono un enigmatico Dottore, l’amica di sempre Eva, e Lui, il suo grande amore. Sullo sfondo una città frenetica, letti sfatti e alcove improvvisate, un trasloco e un lavoro opprimente. Ma la ricerca dell’orgasmo la spingerà ad andare ben più in profondità di quanto avrebbe mai immaginato, chiedendole
 di superare i propri limiti e di mettersi faccia a faccia con se stessa, rivelando a poco a poco una verità inattesa, umana, universale.

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Oggi va in stampa il mio primo romanzo. Tra poche settimane sarà sugli scaffali delle librerie.

E’ una storia che si snoda tra istinti e istanti, cruda e delicata, è la storia di una donna che ha perso il suo orgasmo e lotta disperatamente per riconquistarlo, abbracciata da un amore candido e carnale. E’ un percorso – erotico e interiore, davvero intimo – attraverso il sesso, i suoi meccanismi e le sue sfumature, verso il piacere. Un piacere assoluto, totale.

Per l’emozione non riesco a scrivere nient’altro. Solo che sono felice.

A breve altri dettagli

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Voglio prepararti una bella torta per quando tornerai a casa stasera. La preparerò con tutto il mio amore. Così, sarà più buona.

Ingredienti: 4 mele renette, 75 gr burro, 80 gr zucchero, 2 uova, 200 g farina, ½ bustina lievito polvere, ½ bicchiere latte, cannella, succo di un limone, zucchero a velo

Prima di iniziare, mi spoglio completamente, per non sporcare i vestiti. Li piego accuratamente, appoggiandoli sulla sedia. Raccolgo i capelli in cima alla testa, in una crocchia stretta. Li fermo con le forcine, che scelgo una ad una dalle labbra. Prendo il vinile di Ella, lo appoggio sul piatto, la puntina si abbassa, un brivido gratta, inizia a girare.

Sculetto un po’, mentre apro le tende.

Torno in cucina, attraversando la finestra di luce. Mi illumina di un rosa che sfugge nel bianco della nostra casa, ma che si imprime, per qualche istante, nelle pupille buie di qualche vicino. Prendo il grembiule rosso dal cassetto a sinistra, nella credenza. Lo indosso, fermandolo con un grosso fiocco dietro la schiena. Indosso le scarpe alte, rosse anche quelle. Sembro una ciliega a cui qualcuno abbia già dato un morso, rivelando sotto la buccia lucida la polpa più chiara, appena colorata di dolce, quasi acerba.

Mi lavo le mani, sono pronta a iniziare.

Peso accuratamente gli ingredienti, disponendoli in piccole grandi ciotole, e già inizio a sporcarmi.

Il burro. Lo racchiudo in un foglio di alluminio e poi tra i miei seni, dove inizia a scaldarsi. In fretta, si scioglie a contatto con la pelle. E’ importante che sia ben ammorbidito, per amalgamare l’impasto. Un rivolo trasparente scende ripido lungo l’addome, impregna la stoffa del grembiule in una piccola macchia scura, che a poco a poco si allarga, umida.

Con le dita sporche di farina la tampono un po’.

Unisco già la farina al lievito, muovendo in fretta il setaccio tra le mani. Ogni volta mi sembra una magia, resto a bocca aperta, vedendo quanto l’impasto si riesce  a gonfiare.

Nuvole in polvere si sollevano, la farina soffice si appiccica distratta ovunque, dove non sono asciutta. Sulle guance, nell’incavo del braccio. Sembra che arrivi anche sotto, tra le gambe.

Misuro lo zucchero, aggiungo già un pizzico di sale. Non dovrà essere troppo dolce, no, solo quanto basta.

Misuro il latte versandolo dal cartoccio nel bicchiere. Mi schizza. Altre macchie bianche sul grembiule, sulla pelle. Da lì, le raccolgo felina, a piccoli colpi di lingua.

Soppeso le uova tra le mani, sono fresche e piene.

Spremo il limone, sbuccio le mele, le taglio a fette. Stillano succo, aggiungo altro succo.

Prendo il cucchiaio, quello con il buco al centro, che fa scorrere meglio l’impasto. Lavoro per bene il burro morbido con lo zucchero, finché non è spumoso. Quel riccio brillante sul bordo della scodella è troppo invitante per non essere leccato. Quella forcina era troppo debole per quella ciocca di capelli, che ricade sciolta sulla spalla.

Rompo un uovo, poi un altro. Giro, impasto, sempre nello stesso verso. Sempre con lo stesso ritmo, ipnotico. Sempre con lo stesso movimento, circolare, sollevando l’impasto dal basso verso l’alto. Ancora, ancora, finché il rosso e il bianco, il ruvido e il morbido, non si possono più distinguere, finché non sono uno nell’altro, una cosa sola. La fronte si imperla di sudore, i denti mordono le labbra, i muscoli bruciano. Lo sforzo meccanico si appaga con il profumo di un pensiero, di un appetito che sta venendo dalla pancia, risalendo la gola. Canto, e un’altra ciocca cala. Il fiocco sulla schiena si allenta.

All’improvviso mi sento nuda, per colpa di un respiro del vento, che mi prende alle spalle. Il seno sussulta, i capezzoli si affacciano al bordo del grembiule, il mio collo ti cerca. Come se tu, in fondo, mi stessi spiando.

La farina, sì. La farina sospira, si appiccica ai bordi della scodella. Il latte l’annega, risucchiandola poco a poco nel vortice cremoso dell’impasto. Come un bacio.

Come un segreto. Ecco, aggiungo un cucchiaino di cannella. Mi riporta a notti d’oriente, a treni e camere di albergo. Lontani. Così lontani. Così vicini a quel pensiero, a perdermi.

Stavo quasi per dimenticare le mele. Eccole, si rigirano nell’impasto, felici, facendo spiccare le loro lune.

La tortiera si riempe, la infilo nel forno. 50 minuti a 200°. Sbircio dal vetro: dal profumo – dal pensiero – mi sembra già di poterla gustare.

La terrò in caldo per te, per quando verrai. Per festeggiare.

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Forse lo deducono dai miei ricci aggressivi, o forse da quello sguardo intimidatorio che a volte lascio scoccare, o ancora della lingua a doppio taglio, che si lancia a colpire ogni qual volta senta l’odore della carne. Sì, anche il tuo fare pacato potrebbe prestarsi ad essere interpretato come una certa mansuetudine, una certa tendenza all’inerzia, mentre in realtà la mia pelle trema come il ferro sotto le tue mani calme di magneti, e il mio corpo ubbidisce stregato dal suono della tua voce ferma. Così tranquilla, così fiduciosa del fatto che io mi lascerò fare, senza opporre resistenze, come una cagnetta fedele.

Credo che rimarrebbero stupiti nel scoprire che quel frustino viola che guardano maliziosamente con la coda dell’occhio mentre riposa ozioso su una mensola in soggiorno, sia destinato a flagellare proprio me, con le sue frange di pelle morbida e potente. Allo stesso modo, mio caro, sporco, amore, credo che rimarrebbero ancora più stupiti vedendo cosa riesci a inventarti con quelle lunghe fasce di seta che adesso oscillano acchiappando sogni, con i loro anelli d’acciaio infilati sulle sporgenze dell’attaccapanni. Solo con immenso sforzo riuscirebbero ad immaginare che servono ad immobilizzarmi e ad arrendermi a quell’istante, a quell’istante in cui semplicemente e acrobaticamente esisto, come una ginnasta rapita nel fermo immagine della sua danza oscena con una coppia di nastri. Solo dopo, slegando tutti i nodi delle loro bocche socchiuse, capirebbero che quei nastri servono a rendermi in definitiva una statua di carne adagiata, una roccia calda a cui chiedere, colpo su colpo, una nuova scintilla.

E sempre il fuoco si accende. Inizia a covarsi già da molto prima che raggiungiamo il nostro altare di lenzuola, molto prima che arrivi il momento del rituale. Quando mi telefoni, mentre sono al lavoro, dicendomi “questa sera sei mia” e io inizio a stillare umori e benzina, da infiammare sfregando tra le cosce un piccolo fiammifero.

Allora, quando arrivo a casa – di solito prima di te – mi basta iniziare ad accarezzare la seta dei lunghi nastri come la pancia di un serpente, sgranando una ad una le perle della sua coda, attorcigliando i pensieri attorno agli anelli d’acciaio che sigillano il patto tra me e la bestia, per innescare un’eccitazione umida di fascinazioni proibite. Mi basta accarezzare il corpo nudo – la pancia tesa e tremante, i capezzoli appuntiti come spine da mordere, la schiena sciolta dai nervi – facendo scorrere le mille mani del frustino e sentire il freddo vitreo del manico per leccare il desiderio dalla punta delle dita. Allora basta poco, davvero poco, per appiccare l’incendio.

Oggi, ad esempio, mi stai portando a toccare il sole. Ad entrarci  così vicino, così vicino, persino dentro, tanto che mi sento bruciare, morbida e folle di limiti sconfitti e controlli lasciati precipitare. In picchiata, picchiano e battono dove il corpo gode. Hai fatto passare i nastri al di là della porta e chiudendola poi, per bloccarli stretti nella sua morsa. Mi hai chiesto “dammi un polso” e poi l’altro, legandoli in alto con le lingue di seta, assicurandoti che non potessi scappare, né farmi male. Adesso, mentre mi guardi negli occhi rigirando lento tra le mani il frustino, mi lascio andare, mi lascio volare proprio qui, appesa alla porta che congiunge piacere e dolore, come se stessi scivolando piano e vertiginosamente nell’aria, volteggiando aggrappata ad un paracadute di petali. E poi arriva, il sole, arriva colpendomi forte e piano con i raggi obliqui di primavera, poi diretti all’estate, che tu schiocchi dal frustino. Lo vedo agitarsi come una coda eccitata di corse, lo vedo venire vicino, lo sento addosso, doloroso, cocente, scottante, scandaloso. Colpo dopo colpo, lo sento generare un calore mistico che si crea in superficie e poi brulica sottopelle e poi scorre fino alla polpa del mio cuore e del mio sesso, che si fondono gli opposti in una sola carne viva, quando con le mani pretendi i miei gemiti e mi sussurri i tuoi sogni depravati all’orecchio. Ed è così che vengo adesso, e godo e urlo, con le gambe larghe e la bocca aperta, planando ubriaca e sazia in una terra di delizie, unita in un corpo di assoluta libertà da una verità a cui non so dare nome.

Questo racconto è stato gentilmente ispirato dai nastri BOA e dal frustino SENSUA SUADE by LELO

Il frustino SENSUA SUEDE by LELO

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