script senza mutandine

L’immagine è tratta da un interessante articolo di Violet Blue riguardo la commercializzazione dei domini .xxx

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Si sente tutto. Si sentono anche gli odori. Del tabacco, del pane fresco, del piscio e del deodorante a buon mercato. Questa topaia è un posto dove posso diventare ricca, dove sono una regina in vestaglia che ammira il suo popolo di tegole.

La topaia è tutta bianca, con il pavimento di legno e un mobile che avrà cent’anni, con uno specchio butterato dal tempo.

La topaia è quel tipo di casa uterina in cui ci si sente sempre al sicuro. Ci si infila volentieri, nel suo unico locale lungo e stretto come una vagina. una fica in cemento aarmato, amato. Un buco solitario, otturato da una pelle di intonaco e mattoni, senza uscita sul retro. C’è una porta soltanto. Per entrare e uscire. Una casa senza bocca e senza culo per custodire segreti di sguardi taglienti di luce, gemiti di stoffe e lacrime striate. Un orifizio privilegiato per esclusione, che succhia e raccoglie tutta la vita che riesco a darle, per farla uscire piano, confondendosi con il mattino, dalle finestre vergini di suicidi. E’ una casa troppo bella, troppo madre, perché si possa pensare alla morte.

La topaia è il sottotetto di una puttana di fine ottocento, nascosta tra paraventi e cigolii, vestita di una città di gonne che cadono lunghe per essere sollevate dal vento e dalle mani. Le tue, solo le tue conoscono le mie terre.

Il letto ha i materassi molli, in cui il mio corpo sprofonda come una scultura nel mare. Un letto che trema, un letto a cui aggrapparmi per non volare mentre mi faccio scopare. È un letto di perdizione e benedizioni di sperma. Ho appeso uno specchio, di fianco al letto, in una posizione più basa del normale, che decapiti la mia immagine, solo per potermi guardare mentre godo. Uno specchio che ti imprigioni in abissi di vetro quando non ci sei. Per sentire che mi guardi con il suo riflesso mentre fumo i miei misteri appoggiata alla finestra. Non c’è nulla davanti a me,  solo comignoli antichi e moderne gru all’orizzonte, si reggono in piedi affondando nel terreno i loro artigli di metallo, sfoggiando le loro piume di luci nella notte metropolitana.

La topaia una casa dove le unghie laccate si sbeccano e il tempo si rosicchia sotto le lancette di un grande orologio invisibile.

È una casa dove divagare nuda, dove cucinare indossando tacchi a spillo,  dove dormire drogata di visioni.  Dove lucidare bicchieri, coltelli e carne. Una casa dove sognare macchine pulsanti e ingranaggi umidi.

La topaia è una casa per masturbarmi di prima mattina con il sole che mi spia con occhi sottili dalle tapparelle. Una casa dalle ombre tagliate con l’accetta e dalle albe rossastre come il sangue. Una casa di pornografie private e feticci esposti come cristalleria, una casa di amplessi e risa sguaiate che escono dai cassetti in sottoveste, di grida e melodramma di stracci, dove dalle gole nascono concerti di sospiri che sanno di acqua e di borotalco. Di alcool e tabacco e gelsomino.

Ubriaca, ondeggio tra sipari trasparenti al ritmo della nostra scopata lenta, tra un colpo e l’altro trabocco ed entrano in travaglio mille fantasie diverse. Rubinetti con capezzoli d’acciaio da torcere finché non esce vapore urlante di orgasmi. Cuscini gonfi di sogni, erezioni e piume. Lenzuola ammainate dalla voglia di andare allo sbando. Sbatto. Sbattono le cartoline incorniciate contro il muro. Sbatte la composizione instabile dei miei capelli, sbattono le mie labbra, le mie palpebre. Sbattono pagine, parole, paradossi calcati dai tuoi affondi sulla mia macchina da scrivere. Sul mio corpo.

La mia casa. La tua casa.

Altri pensieri:

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Cazzo è grande e grosso, pene è piccolo e poco.

Pene è anatomia, è una carne molle, assopita. Pene è un bitorzolo da statue, un’ipocrisia stanca, un’educazione sessuale asessuata.

Cazzo vive, palpita, cresce. Cazzo scopa, trafigge, sfonda, fotte, forte. Più forte. Ancora.

Pene dondola tra le gambe come un peso morto, un’ancora ritirata nel guscio della sua pelle. Cazzo è in erezione costante, un fucile caricato a vita, un albero maestro che naviga segreti di carne.

Cazzo non è mai stato vergine ma lo è ogni volta.

Cazzo fuma come un cannone rovente, si ubriaca, barcolla, festeggia.

Pene è una riunione di cellule, cazzo un’orgia di nervi duri.

Pene è vuoto, inorganico, un’industria spenta. Pene pensa, cazzo agisce.

Cazzo si accende, struscia, si fa succhiare, manipolare, leccare, stringere, mordere, divorare e venerare. Cazzo riempie. Cazzo si spinge in gola, cazzo s’infila nella fica e nel culo. Cazzo si riempie. Sborra.

La pronuncio, il più possibile sboccata, eiaculando le sue sillabe. Caz-zo. Spruzzando lettere bianche che mi gocciolano sulle labbra. C-a-z-z-o. E mentre me ne riempio la bocca, godo. Cazzo.

via | Fuckme

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• Il Buco Sbagliato – The Wrong Hole

Accesso negato
anche alla mia fica
ai miei occhi
e alla mia lingua
imprigionata dietro ai denti

e alle mie mani
che restano legate
dalla distanza e dal freddo

Solo un dito riesce a sfuggire
nel buio immobile e denso

Mi basta per toccarmi
e sentire quella ferita aperta
tra le mie gambe
un po’ più viva

Poterti solo pensare è la sbavatura acquosa sulla pornografia dei nostri orgasmi rubati.

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• Notturno carnale
• Tu che sei perverso
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Le ombre sono invertebrate, le luci si accendono rincorrendosi livide e tu mi prendi per mano, trascinandomi giù dai gradini che portano al tuo ufficio con tanta forza da farmi quasi sbattere contro uno scaffale. Se si aprisse, qui volerebbero fogli lenti e le penne rotolerebbero sul pavimento abbracciate al loro inchiostro mentre il resto della cancelleria rimarrebbe a guardare. Ma tu mi riprendi per mano e mi attiri contro di te, facendomi sentire il tuo respiro veloce correre sulla faccia. Conosco quello sguardo. E’ lo sguardo che hai quando non c’è più spazio per il pensieri ma solo per il sangue che ti scorre dentro e ti eccita il cazzo, che sento premere contro di me da sotto i tuoi pantaloni.

Non hai voglia di perdere tempo adesso, vuoi solo finire il lavoro che hai iniziato con me.

Mi prendi i fianchi, sollevandomi la maglietta, e affondi nel caldo della mia pelle con tutte e due le mani, baciandomi per poi allontanarti a guardarmi e riprendermi di nuovo, quando la tua lingua scende sul mio collo e la gonna si contrae risalendo sulle mie gambe. E mentre i denti si confondono con le labbra, le tue dita afferrano strette i miei capelli. E ora devo pagare con la mia resa l’impazienza che mi ha fatta arrivare qui dopo l’orario d’ufficio, a trattenerti per un lavoro straordinario.

Non sono nient’altro che una pratica da sbrigare per avere un premio in produttività.

Mi giri fronte-retro, facendomi appoggiare con le mani e poi schiacciandomi il busto sulla tua scrivania, facendomi piegare finché non sono costretta ad aprire le gambe il respiro non inizia a balbettare. Nell’attesa della tua prossima mossa, nei pochi secondi in cui pensi a come ottimizzare il profitto e analizzi il calore di ogni centimetro del mio corpo. Nella tensione metallica di sapere che qualcuno potrebbe vederci e che tutta questa stanza sarà testimone della nostra scopata. In questo momento, io sento la mia carne dilatarsi in un urlo muto per dirti quanto ti voglio.

E tu vieni a nutrire la mia fame con le tue dita che frugano cieche sotto le mie mutandine sottili e corrono e strizzano la mia carne umida mentre altre dita mi tirano di nuovo i capelli, mordono il mio culo e di nuovo la mia fica con piccoli schiaffi, prima di infilarsi dentro di me, tutte e tre, insieme. Quelle tre dita che mi allargano e mentre mi riempiono mi fanno sentire sempre più vuota, che ne voglio ancora, che voglio il tuo cazzo fuori dal tuo completo grigio e dentro di me e per non farmi urlare le infili nella mia bocca, facendomi succhiare il mio sapore caldo. E io non posso fare a meno di morderle per mettermi a tacere mentre mi abbassi gli slip fradici fino alle ginocchia e affondi dentro me, arrivandomi dritto nel cervello, rendendomi folle, costringendomi a chiudere gli occhi, a sentire i miei seni che si strabuzzano increduli nella tua stretta e la mia fica che si racchiude gelosa attorno al tuo cazzo.

E mi fotti, mi fotti in mezzo ai tuoi colleghi assenti sulle poltrone vuote, mi fotti di fronte all’appendiabiti spoglio, mi fotti in una stampa incontrollata di piacere sulla mia carne, di labbra che si mordono, di gole che gemono, di corpi che godono, di scale di grigio e colori che si mischiano, che s’impastano e si confondono l’uno con l’altro e schizzano, confusi in un orgasmo più lungo e bagnato del solito, anche quello, straordinario.

La stoffa liscia della tua cravatta mi lecca la schiena, mentre ti sfili da me e sistemi la camicia nei pantaloni. Hai finito quello che dovevi fare e te ne vai, lasciandomi arruffata ad ansimare e le chiavi per chiudere l’ufficio.

Te le ridarò quando ci rivedremo a casa, mi serve giusto il tempo di sistemarmi.

E il pensiero che più mi eccita, mentre chiudi la porta, è che domani mattina vedrai ancora l’urlo del mio orgasmo, imprigionato nel nero del tuo monitor spento.

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Mi sono messa con le gambe spalancate, a guardare le nuvole che cambiano e i tuoi occhi che si perdono. A guardare il godere che ti scorre in faccia.

Poi mi sono messa a pancia in giù, per sentir tremare la terra sotto e la tua pelle sopra. Per sentire le mie mani strangolare incontrollate il lenzuolo.

Mi già sono messa in posizione per essere presa dalla tue mani e stretta nei fianchi, sorreggendomi su arti in costruzioni lineari. Per curvarmi morbida nel piacere.

Mi sono messa di fronte a te, incatenata al tuo corpo, imprigionata dalla tua bocca. Torturata dai tuoi sussurri osceni.

Poi mi sono messa a leccarti offrendomi alla tua lingua, con gli occhi chiusi e il mare dentro. Con l’orgasmo che schiuma sulle nostre labbra.

Mi già sono messa di fianco a te, come una signora scolpita nel marmo, senza aprirmi e senza vederti. Senza poter evitare di sciogliermi come una statua di cera sentendo il tuo calore.

Mi sono messa  sopra il tuo centro duro, per cavalcarti come un’amazzone inversa e perversa e incitarmi con i ripetuti colpi delle mie dita. Per urlare puntualmente e baciarti all’occorrenza.

Mi sono messa seduta sopra al tuo respiro e alla tua sete. Sopra al giudizio dei comuni mortali.

Mi già sono messa vicino a te, per sentire il tuo odore che si mischia al mio e i nostri respiri in sincronia armonica. Per sentire il vuoto eccitato delle pause e il ritmo battente degli organi.

Mi metto come vogliono le tue mani. Mi metto come la mia voglia comanda. Mi metto a sentire quanto profondamente puoi affondare nella mia carne viva. Quanto puoi arrivare dentro di me.

In tutte le posizioni, voglio stare dentro il tuo cuore.

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dimmi che sono la tua troia
e che basto io per avere un harem

dimmi che la mia fica è la tua casa
e il mio culo la soffitta dove ritirarsi nei giorni troppo assolati

dimmi che le mie mani sono le chiavi tintinnanti per la tua carne
e che la mia lingua è l’unica che sa parlare con la tua pelle e vibrare con il tuo midollo

dimmi di inseguire il tuo cazzo fino agli angoli più stretti dell’universo
e prosciuga il mio corpo di tutti i suoi orgasmi
legando corpi e liberando menti

mordendo i miei nervi
chiudendo gli occhi
gridando gemiti
fottendo battiti
cantando cuori

e dimmi
che sono l’unica regina
a cui la tua fantasia s’inchina e chiedimi

di diventare il tuo sogno erotico
per svegliarti gonfio e eccitato nel cuore della notte
e trovare una coperta calda da scopare

chiedimi di diventare la tua meridiana
e segnare tutte le inclinazioni del piacere

chiedimi di toccare il buio
e godere anche dove non batte il sole

chiedimi di spogliarmi della paura
e venire con la bocca piena di sì

chiedimi di arrendermi ribelle alle tue voglie
per essere nuda e tua

perchè io

non chiedo altro che amarti.

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• Straordinari

Nella stragrande maggioranza dei racconti erotici che ho letto finora (su carta, cioè editati da un editor professionista) ho sempre trovato “fica“. E in effetti, su una pagina, sta meglio leggere “fica”. E’ anche una bella parola, da vedere, da leggere velocemente in preda a quell’eccitazione che confonde le sillabe e non ti permette di leggere davvero, ma solo di intuire quale sia la reale composizione della parola. Scorre, si fa scopare dall’immaginazione e fottere con uno sguardo.

Ma parlando, ad esempio, non mi verrebbe mai naturale dire “fica“. Non credo neanche di averla mai usata, come parola parlata.

Perchè “fica” mi sembra una parola artefatta, lontana, immaginaria, un termine che vorrebbe essere volgare ma non ci riesce fino in fondo semplicemente perchè gli fa schifo e allora, da brava educanda, si ritrae nel guscio della sua “c“, così composta e ordinata. Mi sembra un vocabolo che userebbe solo da chi non vorrebbe mai, mai davvero, sporcarsi la lingua con certe sconcezze, e non è certo il mio caso.

Se provo a pronunciare questa parola frigida, se provo anche solo a iniziare una frase come “si tuffò nella mia fica come un affamato nella cucina di un ristorante” mi sembra che quella “c” mi si incastri tra le corde vocali come un fiocco di carne liofilizzata. Mi sembra di riuscire solo a immaginare un cartoncino ruvido scarabocchiato con una sanguigna stemperata, invece di sentire tra le pieghe delle sillabe l’odore umido di un organo pulsante.

Quindi, in un dialogo soprattutto, mi affretto a scrivere “f-i-g-a“. Ma poi guardo lo schermo e immagino il foglio su cui potrebbe venir stampata e l’occhiello di quella “g” mi sembra assolutamente troppo enorme, troppo desolato e troppo vuoto per indicare una vagina. Quella “g”, sembra il copertone di un camion. Andrebbe bene per la vagina di una vecchia puttana, forse. Ma non per quelle pallide e compatte. Andrebbe bene per spalmare avventure erotiche in faccia alle amiche, in mezzo a un bancone umido di birra e per apprezzamenti da strada.

Quella “g” di “figa” è sporca, è un’incrostazione di sudiciume, inezia e povertà. Se solo provo a scrivere “amo la  tua figa” mi prudono gli occhi come se quella parola fosse un divano imbottito di pulci e zecche, tanto che vorrei grattare via quello scarabocchio con la carta vetrata. O Una raspa. Magari le unghie. Quella “g” mi fa tanto schifo che finisco per cancellarla, chiudendo anche gli occhi quando premo quel grosso tasto per debellarla.

Spesso e volentieri, risolvo questo dilemma tra scritto e parlato con il generico pronome “-la“.

Non so perchè, ma con la parola “cazzo“, non ho lo stesso problema.

E poi mi chiedo: perchè il correttore di word segna “si masturbava” in rosso errore-imperdonabile? Che la graffetta Clippy, oltre ad essere rompipalle, sia anche moralista?

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Lo confesso: non ho moltissime esperienze di sesso in esterni a rischio – per molti un piacevole rischio – voyeur. Se si parla di macchine e affini, potrei dire di essere la gran sarcedotessa del pompino in macchina – ferma o in movimento, la vestale della sega coordinata con il cambio manuale e dell’uso del vibratore in autostrada, nonché della sopraccitata ed sovreccitata scopata claustrofobica in garage. Avrei anche molte potenzialità come vittima sacrificale da penetrare con le mani appoggiate al cofano e le gambe spalancate, ma a causa del caos metropolitano non mi è ancora capitata l’occasione.

A parte questa sequela di sporcaccionate che accomunano donne e motori più di quanto l’universo maschile sarebbe mai disposto ad ammettere, il più delle volte mi sono limitata a inventare il sesso all’aperto in qualche fantasia autoerotica perché – diciamolo – ha una certa allure romantico-bucolica-passionale del tipo: “non posso aspettare di arrivare in camera per scoparti” – ma non sono mai (ancora?) diventata un’accanita praticante della pecorina nel prato.
Sarà che d’estate i vecchietti che portano a spasso il cane di prima mattina sulla spiaggia mi mettono una tensione tale che la passera mi si chiudeva ermeticamente, con tanto di grandi labbra sigillate, o forse sarà che ho comprato solo da poco una gonna abbastanza ampia da permettermi cavalcate all’amazzone nel pieno giorno del parco.

L’avrò fatto all’aria aperta et similia solo una decina di volte, ma questa, questa la devo raccontare.

È stato come farlo nel terrazzo di un mega open-space con piscina sul terrazzo, corredata con tanto di – ed è questo lo spettacolo – personale planetario sconfinato. Ogni volta che guardavo in alto, rivoltando gli occhi al cielo nero come una sirena in libera uscita dal mare, vedevo una stella cadente. O anche 2, o tre. Mentre me la leccava, esprimevo desideri. Mentre mi scopava mettendomi a 4 zampe sul lettino rubato ai “Bagni Marinella” di fianco alla caletta le onde, le onde di fronte a me si scopavano anche loro nella sabbia.
È stato l’anno scorso, una notte vicina a quella di San Lorenzo ma meno clamorosa e ben più affollata di stelle. Era qualche giorno che ci guardavamo senza quasi parlarci, e poi siamo finiti a incidere la sabbia trascinando la suddetta sdraio con la solita, banale scusa di tenere il naso all’insù a guardare nel buio, quando sapevamo entrambi che a guardare in su non sarebbe di certo stato il naso.
C’era l’odore del mare che si raffredda e delle alghe che dormono. C’era il suo cane lupo a farci da guardia, che ha abbaiato senza distrarci poi troppo quando un’altra coppia di fornicatori – decisamente meno duracell di me e quell’uomo che non ho più rivisto – ha attraversato la caletta dalla volta di roccia in cui ci eravamo appartati. Un bravo cane, davvero. Anche il padrone non era male. L’abbiamo fatto tutta la notte, fino alla pelle d’oca che ti viene quando sta per spuntare l’alba, senza amore, come animali, ma con molto altruismo.
Una volta spuntato il sole siamo andati a cercare qualcosa da mangiare, ma invano. Così, lui voleva farlo di nuovo, questa volta su una sdraio ben allineata all’ombrellone del “Lido Ondablu”. Purtroppo, passava una coppia di vecchietti che portava fuori il cane per la passeggiata mattutina e non ce l’ho proprio fatta.

Vedrò di abbattere anche questo personale tabù, per amore di qualcuno che è arrivato a settembre, quando l’estate, purtroppo, era già finita.

Il post è anche su Noirpink Rosso

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