Oggi va in stampa il mio primo romanzo. Tra poche settimane sarà sugli scaffali delle librerie.

E’ una storia che si snoda tra istinti e istanti, cruda e delicata, è la storia di una donna che ha perso il suo orgasmo e lotta disperatamente per riconquistarlo, abbracciata da un amore candido e carnale. E’ un percorso – erotico e interiore, davvero intimo – attraverso il sesso, i suoi meccanismi e le sue sfumature, verso il piacere. Un piacere assoluto, totale.

Per l’emozione non riesco a scrivere nient’altro. Solo che sono felice.

A breve altri dettagli

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Voglio prepararti una bella torta per quando tornerai a casa stasera. La preparerò con tutto il mio amore. Così, sarà più buona.

Ingredienti: 4 mele renette, 75 gr burro, 80 gr zucchero, 2 uova, 200 g farina, ½ bustina lievito polvere, ½ bicchiere latte, cannella, succo di un limone, zucchero a velo

Prima di iniziare, mi spoglio completamente, per non sporcare i vestiti. Li piego accuratamente, appoggiandoli sulla sedia. Raccolgo i capelli in cima alla testa, in una crocchia stretta. Li fermo con le forcine, che scelgo una ad una dalle labbra. Prendo il vinile di Ella, lo appoggio sul piatto, la puntina si abbassa, un brivido gratta, inizia a girare.

Sculetto un po’, mentre apro le tende.

Torno in cucina, attraversando la finestra di luce. Mi illumina di un rosa che sfugge nel bianco della nostra casa, ma che si imprime, per qualche istante, nelle pupille buie di qualche vicino. Prendo il grembiule rosso dal cassetto a sinistra, nella credenza. Lo indosso, fermandolo con un grosso fiocco dietro la schiena. Indosso le scarpe alte, rosse anche quelle. Sembro una ciliega a cui qualcuno abbia già dato un morso, rivelando sotto la buccia lucida la polpa più chiara, appena colorata di dolce, quasi acerba.

Mi lavo le mani, sono pronta a iniziare.

Peso accuratamente gli ingredienti, disponendoli in piccole grandi ciotole, e già inizio a sporcarmi.

Il burro. Lo racchiudo in un foglio di alluminio e poi tra i miei seni, dove inizia a scaldarsi. In fretta, si scioglie a contatto con la pelle. E’ importante che sia ben ammorbidito, per amalgamare l’impasto. Un rivolo trasparente scende ripido lungo l’addome, impregna la stoffa del grembiule in una piccola macchia scura, che a poco a poco si allarga, umida.

Con le dita sporche di farina la tampono un po’.

Unisco già la farina al lievito, muovendo in fretta il setaccio tra le mani. Ogni volta mi sembra una magia, resto a bocca aperta, vedendo quanto l’impasto si riesce  a gonfiare.

Nuvole in polvere si sollevano, la farina soffice si appiccica distratta ovunque, dove non sono asciutta. Sulle guance, nell’incavo del braccio. Sembra che arrivi anche sotto, tra le gambe.

Misuro lo zucchero, aggiungo già un pizzico di sale. Non dovrà essere troppo dolce, no, solo quanto basta.

Misuro il latte versandolo dal cartoccio nel bicchiere. Mi schizza. Altre macchie bianche sul grembiule, sulla pelle. Da lì, le raccolgo felina, a piccoli colpi di lingua.

Soppeso le uova tra le mani, sono fresche e piene.

Spremo il limone, sbuccio le mele, le taglio a fette. Stillano succo, aggiungo altro succo.

Prendo il cucchiaio, quello con il buco al centro, che fa scorrere meglio l’impasto. Lavoro per bene il burro morbido con lo zucchero, finché non è spumoso. Quel riccio brillante sul bordo della scodella è troppo invitante per non essere leccato. Quella forcina era troppo debole per quella ciocca di capelli, che ricade sciolta sulla spalla.

Rompo un uovo, poi un altro. Giro, impasto, sempre nello stesso verso. Sempre con lo stesso ritmo, ipnotico. Sempre con lo stesso movimento, circolare, sollevando l’impasto dal basso verso l’alto. Ancora, ancora, finché il rosso e il bianco, il ruvido e il morbido, non si possono più distinguere, finché non sono uno nell’altro, una cosa sola. La fronte si imperla di sudore, i denti mordono le labbra, i muscoli bruciano. Lo sforzo meccanico si appaga con il profumo di un pensiero, di un appetito che sta venendo dalla pancia, risalendo la gola. Canto, e un’altra ciocca cala. Il fiocco sulla schiena si allenta.

All’improvviso mi sento nuda, per colpa di un respiro del vento, che mi prende alle spalle. Il seno sussulta, i capezzoli si affacciano al bordo del grembiule, il mio collo ti cerca. Come se tu, in fondo, mi stessi spiando.

La farina, sì. La farina sospira, si appiccica ai bordi della scodella. Il latte l’annega, risucchiandola poco a poco nel vortice cremoso dell’impasto. Come un bacio.

Come un segreto. Ecco, aggiungo un cucchiaino di cannella. Mi riporta a notti d’oriente, a treni e camere di albergo. Lontani. Così lontani. Così vicini a quel pensiero, a perdermi.

Stavo quasi per dimenticare le mele. Eccole, si rigirano nell’impasto, felici, facendo spiccare le loro lune.

La tortiera si riempe, la infilo nel forno. 50 minuti a 200°. Sbircio dal vetro: dal profumo – dal pensiero – mi sembra già di poterla gustare.

La terrò in caldo per te, per quando verrai. Per festeggiare.

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Con i piedi velati, incrociati e appoggiati sul tavolo, fumo e sorseggio Martini da un calice spaiato. Il ghiaccio si sta sciogliendo, poco a poco. Tra poco sarai a casa per cena. diamine, cos’è che stavo pensando?

Ah sì, ah sì, a te che vieni e all’arrosto che si brucia del tutto.

Dal coperchio socchiuso esce uno sbuffo di vapore, dalle mie gambe un certo tepore. Il forchettone affonderebbe già nella carne, lo sento dall’odore.

Lascio cadere indietro la testa, lascio che il mio aperitivo si annacqui, che il ghiaccio si spacchi. Mi lascio venire, strillando assieme al contaminuti. O forse era il citofono?

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Forse dovremmo tornare al circolo degli Scipioni, quando il dio ellenico incontrò quello romano, quando di questa divinità viscerale ognuno faceva qual che voleva – almeno, così ricordo. Quando Eros e Cupido erano l’amore sessuale e primordiale e si faceva l’amore con ingordigia e gusto, il clima era propizio. Poi Cupido è diventato Amore, poi c’è stato San Valentino e poi, più, niente. Solo riti pagani infrattati nel fondo dei boschi, e roghi e astinenze e vecchi barbuti o ingioiellati, vibratori per curare l’isteria, invece del mal di cuore. Poi, più niente. Niente.

Sarà meglio iniziare subito a pulire l’altare e le statue, scopandoci sopra, scopandoci addosso.

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I just feel like this

Vieni, vieni un po’ qui.

Voglio farti vedere come si succhia l’aria. Voglio farti vedere da dove esce il fumo. Voglio farti sentire quanto bagnata può essere la nube.

via modfetish

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Cos’è che vorresti farmi?

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Vengo dentro di te per mischiarmi fluida a confondermi con vapori lontani. Forse per trovarmi – diversa, duttile, dolce – e lasciarmi trasformare in arcobaleno, convertendo scorie in energia pulita. Lustrini che brillano al sole, denti che scintillano preziosi nel buio e stroboscopici sorrisi in sequenze mixate. Tracce da seguire con passi inventati al momento.

Verrò in un’orgia di sudori danzanti, tenendomi ben stretta alla mano di chi mi accompagna e mi veglia e mi spoglia. E Lui mi guarderà fare l’amore con te, allargare le gambe, poi piegarle, poi rimbalzare piano con la gonna che si alza, quando faccio la giravolta. Lui mi guarderà mentre le realtà sintetiche mi avvolgeranno in una rete elastica per catturare il suo sguardo. Mentre una sinfonia di fantasie elettroniche mi possiede e mi libera. E le mie arterie si riempiranno di  sangue come le tue strade di sorrisi e di grida.

Ossigeno, Zurigo, dammi ossigeno, dammi il ritmo per godere, dammi il ritmo per farti muovere snodando il tuo corpo. Con gioia. Ma non dirmi niente di te. Parlami solo nel sonno, raccontami la tua vita nascosta mentre dormo arrivando col treno, così che quando verrò, potrò aprire – urlando, urlando, urlando – la bocca sorpresa al ritorno improvviso del passato e di quella memoria che hai infilato nel mio orecchio.

E quando verrò ancora – più forte, sguaiata, ubriaca di vita – sulla ruota panoramica, nel fiume, giù dal ponte, nuda nelle piazze scoperte dal cielo -riderò scintille e rapirò ogni tuo segreto dagli angoli che riservi ai tuoi amanti. Allora gli orologi spariranno dai campanili e io verrò presa in un assalto dal futuro sbattendo il ventre e battendo il petto da sotto, da sotto la pelle, scavalcando i pensieri. Sentendo che il tempo è nostro. Sentendo che il tempo è adesso.

Questo per dire che sarò ospite di Zurigo Turismo al prossimo blogtour, in occasione della mirabolante Street Parade. Superfluo dire quanto sono eccitata. E felice. E grata.

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