In effetti mi sembrano attività rilassanti, come un intrecciare di pensieri in maniera concatenata, con punto a catenella, accostando filati, filando le voglie…
E poi queste creazioni di Shanno Gerard (grazie Kika) starebbero davvero bene vicino ai miei cuscini di tette!

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Il primo – il pisello con il cervello – mi piace perché va contro lo stereotipo secondo cui il cazzo è stupido (non a caso l’insulto “testa di cazzo” è tra i più quotati) dimostrando che il fatto che un pisello sia intelligente non dipende dal pisello ma dalla testa di chi lo usa. Ecco.

Il secondo – il gatto trombone –  invece mi piace perché memento mori, è bene ricordarsi della morte, perché di vita ce n’è una sola (al momento) e merita di essere vissuta pienamente, di essere trattata con rispetto. E poi… beh, è molto vintage, no?

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Cazzo è grande e grosso, pene è piccolo e poco.

Pene è anatomia, è una carne molle, assopita. Pene è un bitorzolo da statue, un’ipocrisia stanca, un’educazione sessuale asessuata.

Cazzo vive, palpita, cresce. Cazzo scopa, trafigge, sfonda, fotte, forte. Più forte. Ancora.

Pene dondola tra le gambe come un peso morto, un’ancora ritirata nel guscio della sua pelle. Cazzo è in erezione costante, un fucile caricato a vita, un albero maestro che naviga segreti di carne.

Cazzo non è mai stato vergine ma lo è ogni volta.

Cazzo fuma come un cannone rovente, si ubriaca, barcolla, festeggia.

Pene è una riunione di cellule, cazzo un’orgia di nervi duri.

Pene è vuoto, inorganico, un’industria spenta. Pene pensa, cazzo agisce.

Cazzo si accende, struscia, si fa succhiare, manipolare, leccare, stringere, mordere, divorare e venerare. Cazzo riempie. Cazzo si spinge in gola, cazzo s’infila nella fica e nel culo. Cazzo si riempie. Sborra.

La pronuncio, il più possibile sboccata, eiaculando le sue sillabe. Caz-zo. Spruzzando lettere bianche che mi gocciolano sulle labbra. C-a-z-z-o. E mentre me ne riempio la bocca, godo. Cazzo.

via | Fuckme

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E sono io che divento il tuo giocattolo, la tua bambola di carne e cuore, da decorare di sperma e far sussultare con colpi decisi, come una di quelle di porcellana, che se le scuoti emettono un debole gemito metallico. Sbavi il mio rossetto con le dita e sento il nero che cola dai miei occhi con lacrime di troppi orgasmi. E i miei capelli arruffati per dispetto, la mia schiena scarabocchiata di graffi e cera. Stai a guardarmi, monitorando  il risultato dei tuoi esperimenti. Mi dai una sberla leggera, o una carezza. Per me non c’è differenza.

Ma non ci pensare due volte. Ricomincia a giocare. Gioca con i miei nervi e la mia pelle. Sono il tuo manichino di stampo industriale da trasformare come vuoi. Sono una riproduzione plastica dalle emozioni snodabili.
Giochi a farmi venire e a negarmi l’orgasmo di un’istante. Provi la reattività dei miei istinti. Testi l’elasticità e la profondità di tutti i miei orifizi.  Ti masturbi contaminando con il tuo cazzo ogni centimetro del mio corpo.

Ti eccita vedere quanto riesci a sconvolgermi e a farmi urlare note roche. Godi nel sentirmi tremare sotto le tue mani con gli occhi appannati.

Mi hai ridotta a una bambola senza cervello. Hai rotto tutte le mie giunture mentali e lussato ogni pensiero. E quando finalmente ritieni di avermi usata abbastanza e ti spingi dentro di me sento solo un calore stupido, sordo, incomprensibile che mi infiamma le viscere. Le fa contorcere. Pulsare.

Sono una bambola di carne. Sono una bambola di cuore.

via | Kink on Demand

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[...] da buon maschio-fiero-segaiolo (ma anche no), e visto che non sono molte le ragazze che come te ammettono di trovare eccitanti i porno, mi piacerebbe “usarti” per togliermi una curiosità [...]: qual è il genere di filmato che ti colpisce e che ti rimane nella memoria? e perchè? io una mia hot-list ce l’ho… e tu? [...]

Z

[...] mi piacciono molto gli amatoriali, detesto quelli troppo patinati e artificiali tipo mega-produzioni americane e apprezzo molto se invece di gemere e basta ci sono un po’ di sconcerie verbali… di solito non scarico ma vado direttamente su qualche sito alla youporn, tipo tube8 e badjojo e poi mi colpiscono i porno fantasiosi tipo Sex trek, o qualche genialata giapponese…  insomma, a parte qualche perversione con animali domestici, mi piace e guardo più o meno tutto, e quel che non mi piace molto lo trovo interessante… mi incuriosisce… sono curiosa riguardo l’animo e il corpo umano, insomma.

So*

Ps: Ammetto che la saga di “The training of O” è tra i miei preferiti, anche se non credo di avere ancora trovato davvero il mio ideale di porno… eccetto quello che vedo nella mia testa e metto in pratica

[...] voglio davvero ringraziarti per la risposta. In realtà devi sapere che non sono poi così un fissato del porno (anche se leggendo qui sotto chiunque penserebbe il contrario). Certo, mi piace, ma tendenzialmente non amo abusarne, anche perché mi dispiacerebbe farmelo venire a noia. E’ solo che un paio di settimane fa un tizio che conosco (noto pornomane realmente irrecuperabile), si è presentato qui in ufficio con un hard disk letteralmente bombato di carnazzi (non ho idea di quanti mega byte fossero, so solo che erano TANTI) e ce l’ha lasciato in prestito… Ecco, diciamo che sono state settimane intense da questo punto di vista. Forse è anche in coda a ciò che mi è venuto spontaneo scriverti…

Beh niente, direi che a questo punto, visto che ci siamo, ti becchi alcune mie contro-considerazioni sparse (e totalmente inedite!) su tutto l’ambaradan. Che culo eh…

Punto primo: le fonti. Anche io prediligo youporn e tube8 (oltre agli hard disk a scrocco, ovviamente) ma, se proprio devo, mezzo punto in più lo do a tube8 (per il resto del panorama confesso una discreta nonchè beata ignoranza).

Amatoriale VS patinato: per quanto mi riguarda, una via di mezzo. Quelli troppo “pecorecci” mi intristiscono lievemente e quelli troppo “d’elite” mi lasciano abbastanza indifferente. Mi piace vedere del trasporto, quello sì, soprattutto da parte della donna (se anche non mi fanno vedere l’omaccione tutto sudato e gemente come una lontra in calore – specie un secondo prima della venuta – sto bene lo stesso). Dell’uomo mi può bastare il cazzo, grazie mille, possibilmente non formato mazza da baseball che se no, pur mettendoci tutta la buona volontà ed autostima del mondo, l’immedesimazione viene un po’ difficile. Se ho voglia di fantasy, piuttosto, metto su Il Signore Degli Anelli. Anche le porcherie verbali son sempre ben accette (ma non mi pare se ne sentano più di tante purtroppo, specie in italiano). Oh, che ti devo dire? Un bel “mettimelo nel culo” o ancor meglio un “sborrami in bocca” , a me, fan sempre un gradito effetto…

E qui arrivo all’argomento principe ed imprescindibile, ovvero la schizzata finale. Quanto odio quei filmati che ne sono privi! Certi “registi” andrebbero denunciati per causata erezione indebita. La sborrata finale ci vuole e perché no, ci vuole pure abbondante. Già, ho una certa predilezione per le sborrate torrenziali e, in questo senso, non mi dispiace affatto vedere più uomini all’azione. Mia personale classifica: al primo posto la sborrata in faccia, al secondo posto la sborrata in bocca (ma no all’ingoio totale, che mi nasconde la meglio-parte), al terzo posto tutte le altre. Bukkake sì ma con moderazione, nel senso che dopo che ne hai viste dieci in serie tutte uguali si può comodamente passare ad altro (la glassatura completa spessa un centimetro, tra l’altro, non è ‘sto gran bel vedere). E poi non va dimenticato che c’è anche un prima, per cui al bukkake preferisco di gran lunga la gang bang. Devo dire che le doppie penetrazioni sono forse la cosa che preferisco in assoluto, non so bene perché, forse è legato al fatto che vedere una donna portata all’estremo della goduria, cazzo, è una cosa che mi eccita terribilmente (ancor più del “due donne contro un uomo”, che si narra essere una delle principali fantasie maschili – e che per carità, va benissimo eh).

Intermezzo delle cose che non mi piacciono o mi piacciono poco o mi lasciano indifferente: i filmati troppo vintage o addirittura nostalgici, con rossetti e unghiazze e acconciature improponibili; il sadomaso, gli attrezzi, i marchingegni, i trabiccoli, i ciappetti, le catene, le fruste, gli alambicchi, gli accrocchi; la violenza in generale, vera o anche concordata (al massimo posso concepire quei finti-stupri-ultra-trashissimi, quelli della serie no, noo che cosa fate, fermatevi brutti manigoldi, vi prego no, no, non vi azzard… oh sì, sì, sfondatemi la topa, oh sì così, cosìììì). Fin lì posso arrivare. Anche i porno tedeschi a mio avviso andrebbero banditi dalla faccia della terra, con tutte quelle facce tedesche, quei grugniti tedeschi, quelle inquadrature tedesche e tutto il resto così maledettamente tedesco. Non sono per nulla tedesco-fobico ma per quello che mi riguarda potrei benissimo scendere in piazza per la causa stop having sex in Germany now.

Chiudo questa mia enciclopedica dissertazione con un breve escursus sui pornoattori/pornoattrici che conosco.

Anita Blond: una dea del sesso e la mia preferita in assoluto. In versione caschettino nero poi non ne parliamo… mmm… (ehy tu, buono là sotto). Una femminilità da antologia. Una gran donna, una filantropa, una che ha fatto tanto bene. Responsabile di tanto seme disperso, è vero, ma anche di un sacco di nuove assunzioni alla Kleenex S.p.A.
Jenna Jameson: troppo inflazionata.
Jenna Haze: insipida e con una vocina stridula [...].
Taylor Rain: visino d’angelo e discreta maiala, ma a volte un po’ forzata. E comunque anche lei con quella stessa identica vocina irritante. Oh yes yess cum in my mouth yesss please yeeeeessss [...].
Avy Scott: non una bellezza assoluta ma con una carica erotica davvero notevole.
Brigitta Bulgari: ok, gran fisico, ma inespressiva, annoiata e rigida come un comò; vero nome Brigitta Le Fablier.
Angelina Crow: la guardi e dici caspita, questa è una a cui piace davvero il suo mestiere.
Lenny Barbie: bella ma effettivamente un po’ troppo bambolona per i miei gusti.
Faith Leon: molto, molto carina ma non ancora memorabile (e poi in un filmato ne ha bevuta davvero troppa, troppa, troppa: Faith, amore, non credo ti faccia bene sai).

Di attori ne conosco solo due, di nome, e sono ovviamente Rocco Siffredi e Peter North.
Di Rocco posso dire che c’è una cosa che non mi piace, e cioè che a volte sembra trattare le ragazze come carne in scatoletta. Boh, lo vedo soffermarsi in puttanate (schiaffi, strette di collo ecc) che sinceramente la mia mente semplice non comprende. Sembra avere poco rispetto e sembra crederci un po’ troppo, tutto sommato. Per il resto chapeau per le sue performance e per il suo beneamato susanello, niente da dire. (Tra l’altro – lo trovi su tube8 – c’è un filmato con Rocco che è tra i miei preferiti in assoluto, se ti capita cerca “anal true story” o una roba del genere, sono in piscina e ci sono due ragazze e tre uomini mi pare, c’è una tensione erotica che te la racconto).
Ah, Peter North. Peter North è facile: schizzate inarrivabili quanto la sua facciona da babbeo; una mimica paragonabile forse solo al grande Wilson di Cast Away, con un’espressione bonus in omaggio. In tutto quindi sono due. La prima: “sto venendo” – usata quando sta venendo; la seconda: “sono venuto” – per tutto il resto del filmato e – temo – della giornata. D’altra parte non si può pretendere che l’apparato cardiovascolare faccia i miracoli, o irrori dei muscoli o ne irrori degli altri. Qui se ne irrora UN altro, fondamentalmente, e così pazienza, quelli facciali avuto la peggio ‘sto giro. Il segreto come sempre è tenere l’inquadratura in basso.

Ok dai, la chiudo qui (credo sul serio di aver esaurito il tema, per il momento). Spero di non averti annoiato.

Ti seguo sul blog anche se in realtà faccio un po’ fatica a causa dei fottutissimi filtri aziendali. Diciamo che ti seguo dal feed, dai.

Un enciclopedico saluto,

Z.

Che bella mail! Davvero, è interessante e anche divertente… in più mi sembra un utile e sincero spaccato del rapporto uomini/pornografia oggi, tanto che (ovviamente SOLO se sei d’accordo) la vorrei ripubblicare… che ne dici?

Intanto ti rispondo brevemente

Anche io non sono poi così incallita, diciamo che il porno mi incuriosisce ma dopo essere venuta un paio di volte non riesco più a guardarlo. Finchè non mi torna voglia, ovvio. Della pornografia dal vivo di due persone (cioè io e il mio lui) che fanno l’amore invece mi stanco veramente di rado. Direi mai. La chiamerei pornografia del tatto, del sudore, dello sperma, di sapori e odori… mentre quella che si guarda è – giustamente – pornografia visiva.
Anche io prediligo tube8 e mi piace molto il tuo discorso sull’amatoriale: ci deve essere trasporto e una giusta via di mezzo nello “stile”. Deve essere Vero, come una sublimazione filmata di una fantasia erotica in presa diretta dal nostro cervello.
E neanche  a me piacciono i cazzi davvero troppo grossi: in un porno mi distraggono perchè penso più a come faccia lei a prenderlo che a farmi eccitare. E un po’ mi intimoriscono. Perchè so quale sia la reale capienza della mia passera e una “mazza da baseball” di 30 cm forse sarebbe un po’ sovradimensionata. Insomma, ogni donna ha un cazzo giusto per lei.

Riguardo la schizzata, anche a me piace,  mi sono sempre chiesta perchè nei porno si finisce spessissimo con la sborra a vista. E mi dico che senza non sarebbe conclusa la scopata, nel porno. Essendo eccitazione visiva, se uno viene dentro – e non si vede – è come se quell’orgasmo non esistesse. Anche a me piace tantissimo quella in faccia o altre parti del corpo – come se lui volesse sporcare lei, contaminarla, ma anche benedirla, propiziarla. Poi mi piacciono molto i giochini tra donne, i triangoli, la doppia penetrazione – che ti dà l’idea di essere riempita completamente – e anche le ammucchiate, meglio se ci sono più donne, e non una contro tutti. Sembra quasi… ingiusto. E come dimenticare il pompino e anal “pulito”?
Le cose che non mi piacciono proprio sono quelle eccessivamente violente – non parlo di sadomaso, anche se non ho ancora trovato il sadomaso “come lo vorrei”, perchè spesso è finto, artificioso: manca di trasporto (ma questo è un discorso lungo e complicato) – dove si vede che davvero lei sta soffrendo, le cose con la cacca, con le attrici troppo giovani, le musichette di sottofondo, le voci narranti e gli intermezzi inutili.

Poi, ovvio, tutto dipende se ho voglia di eccitarmi o farmi qualche risata. Detesto le cose troppo finte, o non abbastanza finte. insomma, sono un’estremista.
Per quanto riguarda le pornostar sono molto democratica. Non distinguo quasi nessuno e in genere bado a quello che fanno per eccitarmi, poi me li dimentico. Tranne Shasha Grey, ovvio.

So*

Altri pensieri:

• Sesso a posteriori
• (S)venire con la bocca
• 3 stelle inferiore
• 3 cose che odio dei porno
• Sesso senza fissa dimora

Stanca di dover aspettare
col cuore che ticchetta sospeso
colpi che non arrivano

Stanca di avere la bocca secca senza il tuo sperma
la pelle dura senza le tue mani
e la fica bagnata pensandoti
in un letto troppo piccolo per le sue perversioni

La mia voglia è stanca
di nascondersi nei sottoscala
e rosicchiarsi masturbandosi
senza una finestra dalla quale guardare

Stanca di essere una spia
scorrendo di soppiatto tra le dita
e contraendo le urla in silenzio

Stanca di intossicarsi di fantasia
sentendo il profumo del tuo cazzo sulla faccia
e il tuo orgasmo che la invade
senza poi poterlo toccare

La mia voglia è stanca
di aspettare un tempo che è sempre troppo lungo
senza di te

Altri pensieri:

• Benvenuto
• Presa di posizione
• 3 cose che odio dei porno
• Tu che sei perverso
• Battere sui tasti

Accesso negato
anche alla mia fica
ai miei occhi
e alla mia lingua
imprigionata dietro ai denti

e alle mie mani
che restano legate
dalla distanza e dal freddo

Solo un dito riesce a sfuggire
nel buio immobile e denso

Mi basta per toccarmi
e sentire quella ferita aperta
tra le mie gambe
un po’ più viva

Poterti solo pensare è la sbavatura acquosa sulla pornografia dei nostri orgasmi rubati.

Altri pensieri:

• Presa di posizione
• Notturno carnale
• Tu che sei perverso
• Voglia stanca
• Godimaps

Guardalo e poi dimmi se non sono montagne, pianure, abissi e metropoli perdute quelle che vedi. Dimmi se non sono strade brulicanti quelle che si snodano sotto la mia pelle. Dimmi se nella mia carne non ci sono cavi, tralicci e centraline.

Io voglio, voglio che tu segni tutti i luoghi del mio piacere affondando strette le tue unghie corte. E voglio che per ogni nascondiglio, meta e buca ci sia un nuovo percorso per arrampicarti dentro i miei nervi.

Voglio che la tua lingua che solchi le mie vie. Che le tue mani plasmino la mia mente. E voglio che il tuo cazzo mi scavi dentro, fino in fondo al cuore.

Voglio essere spiata con occhi di satellite e tracciare le mappe dei miei desideri. Voglio esplorare il godere in scala reale. E orgasmi in tre dimensioni.

Voglio avere infiniti punti di partenza. Venire sempre. E non arrivare mai.

Altri pensieri:

• Presa di posizione
• Tu che sei perverso
• Battere sui tasti
• Benvenuto
• Notturno carnale

Quando sono nata mi hanno strappato un pezzo di cuore per metterlo sulla punta del tuo cazzo.

E ogni volta che ci separiamo la cicatrice lucida strepita. Sbraita. Urlando di ricongiungersi a te.

Reclamando la tua carne in mio nome.

Altri pensieri:

• Presa di posizione
• Deprivazione sensoriale
• Godimaps
• Tu che sei perverso
• Voglia stanca

Ci guardiamo in silenzio per un attimo, forse un po’ troppo lungo. E spero che tu abbia la forza di leggermi nella mente.

“Se volete aspettare finché non si libera una camera, potete parcheggiare nella piazzola e sedervi nella hall.”

La donna dice “dovrebbe liberarsene una verso le 4″ e le mie pupille si stringono stizzite di disappunto.

Io non ho voglia di aspettare. Non posso aspettare. E da come mi guardi, dalla stretta della tua mano sulla mia coscia, neanche tu.

Quando hai voglia di scopare non c’è nulla di più antipatico di trovare il motel con le camere otturate da altri corpi. Non c’è nulla di più spiacevole, soprattutto se la macchina davanti alla tua ha appena passato la sbarra che porta alle suites, e a comunicare l’ingrata notizia è una vecchia zitella arcigna che rosica come una cagna sfiancata dalla fame nel vedere tanto amore che le passa davanti agli occhi, sfrecciando veloce come le strisciate delle carta di credito.

“Bene. E adesso dove andiamo?”

“Ci dovrebbe essere un altro motel da queste parti. Ma è un tre stelle.”

“Va beh, ce l’avranno un letto, no?”

Ingrani la retro, e ci allontaniamo sulla strada lucida e viscida, illuminata solo dalle insegne della zona industriale. Capannoni vuoti. Silenzi prefabbricati.

Fa freddo, piove, e io sono tutta bagnata da prima. Sopra, sotto, e in mezzo. Voglio solo un letto in una camera riscaldata per fare l’amore con te.

“Dai fermati”
“Sei sicura?”
“Sì”

La freccia ticchetta meccanica, poi tace e ci troviamo davanti a una costruzione grezza e a una sbarra. La guardiola è piena solo i luci al neon e mobili rivestiti di formica grigia. Tutto molto cheap. Ma lo sappiamo. Questa sarà la nostra avventura low cost. La nostra notte alla Bonnie & Clyde in fuga dalla tachicardia infrasettimanale.

Non si vede nessuno, solo un principio di villaggio dell’amore. 3 stelle inferiore, con gli intonaci scrostati e le siepi calve. Aspettiamo ma ancora non si vede nessuno. Dopo un colpo di clacson emerge un signore sulla 60ina, i capelli bianchi e lo sguardo spento. So già che farà il tirchio. Gli diciamo che ci fermiamo per la notte. Per la modica cifra di 80 euro, da pagare subito, prego. E ribadisce con aria scocciata che le stanze “devono essere liberate entro e non oltre le ore 12″.

Il simpaticone fa cadere nella tua mano un blocco che sembra una tetta d’ottone, a cui è attaccata la chiave della camera numero 22. Ci dirigiamo verso la nostra camera, una casetta nascosta da cespugli che non hanno un incontro ravvicinato con il giardiniere da diverso tempo.

Aprendo la porta ci accorgiamo che la maniglia è montata al contrario. Entriamo e la stanza si riveste debolmente di una luce triste e umida, squallida.

Squallida come la chiazza umidità che trasuda dal soffitto, come la doccia monoporzione castigata in un angolo del bagno. Una luce troppo corta, come la coperta marrone vecchia e spessa, ruvida di acari, come la superficie graffiata dello specchio, che non riesce a inquadrarti nei tuoi 182 cm. Fredda come il pavimento nudo e senza tappeto, come le lenzuola di cotone con le pieghe della stiratura che risalgono a un momento morto molto tempo fa. Una luce squallida, corta e fredda per noi due che ci baciamo in piedi, stringendoci nel passaggio davanti al letto, con la ventola della stufetta fa le fusa, come un gatto morente che canta la sua sinfonia di malinconie e topi mai catturati.

E pensare che dovevamo trovarci in un lussuoso motel a 4 stelle, con vasca idromassaggio doppia, letto king size, broccati e velluti, riscaldamento, marmi, luci soffuse. Ma è nel grigio che i colori risaltano di più.

Ti guardo nei tuoi occhi che mi guardano e capisco che non mi importa davvero di niente, di niente di tutto quello che abbiamo attorno, del mondo che c’è fuori e brulica più degli acari della nostra coperta. La butto sul pavimento, che ora avrà un tappetino, e mi lascio cadere sul letto, trascinandoti con me. E ci mettiamo a ridere. Sì, ridiamo a crepapelle e anche la chiazza di umidità sul soffitto ci fa ridere tanto da tagliarci il fiato. Ridiamo della doccia troppo piccola in cui potremmo stringerci meglio, ridiamo della stufetta rotta perché vicini ci riscalderemo di più. Ridiamo anche dello specchio troppo piccolo, che si perderà gran parte dello spettacolo, e ridiamo del pavimento freddo perché per non calpestarlo staremo sempre a letto.

Le tue mani iniziano a frugare sotto la mia maglietta, tirandola su, fin sopra il reggiseno. La tua lingua a esplorare il mio collo mentre le tue mani iniziano a slacciarmi in pantaloni, a sfilarli, lasciandoli a mezze gambe, a sfiorarmi piano piano.

“Dai, mi fai il solletico!”

“Prima godevi quando lo facevo, e adesso ridi? Eh?” e ti butti di nuovo, spietato, sopra di me.

“È che non posso farne a meno, – la tua mano mi sfiora ancora, e io mi contorco negli spasmi della risata – no, dai basta, ti prego!”

Ma tu continui, tormentandomi a piccole dose, ricominciando appena smetto di ridere. “Basta, basta lasciami in pace! Ma non lo sai che il solletico è una tortura?”

“Sarebbe una tortura che ti bloccassi le mani, così” – e la tua mano velocemente mi afferra i polsi bloccandoli dietro la mia schiena.

Di colpo smetto di ridere e la mia bocca smette di contrarsi, allentandosi in un sorriso strano, pervaso da un’illuminazione perversa, stupefatto per il brivido che mi è salito lungo la schiena. Mi mangi la bocca con un bacio, senza mai lasciarmi i polsi. Io la lascio lì, aperta, polposa, con gli occhi chiusi, offrendola ancora alla tua lingua e ai tuoi morsi, al tuo cazzo che ora se ne sta eretto, davanti a me,  come un idolo da venerare. E inizio a baciare la tua cappella, succhiandola come un frutto maturo, sussurrando piccoli morsi, fino a prenderlo tutto, abbracciandolo con la lingua devota.

Sempre tenendomi per i polsi, mi costringi dolcemente a girarmi e sorreggermi solo sulle ginocchia puntate sul materasso molle, offrendo anche il culo al culto del tuo piacere. Il mio respiro diventa più corto, incitato continuamente dal mormorare dell’eccitazione e dalla scomodità comandata della posizione. Mi lasci le mani per permettermi di sorreggermi meglio e mi dici di stare ferma. E io ubbidisco, perché ti ubbidisco sempre. Con le mani divarichi le mie natiche, fino a intravedere il fondo plug che mi hai fatto mettere prima di uscire. È un piccolo bulbo d’acciaio freddo, decorato con una gemma rosa alla base. E quella gemma viziosa e opulenta che ammicca dal mio culo stona così tanto in quell’ambiente privo di ogni lusso che lo togli, quasi strappandomelo di dosso, come un saggio indignato di fronte a una ricchezza inutile. Guardi estatico il mio vuoto dilatato e affamato dall’improvvisa privazione e poi ti sento venire più vicino a me, più addosso al mio dono nudo e sento il caldo del tuo cazzo duro che si posa in mezzo all’altare della mia carne, che si sfrega, che inizia a godere.

Con una mano inizi a toccarmi il clitoride gonfio di eccitazione, facendomi mugolare una litania di gemiti e contrazioni estatiche. Mi dici di continuare, mentre ti il metti il preservativo. E io continuo a masturbarmi con il fervore ipnotico di chi si vuole guadagnare un miracolo e la benevolenza del suo dio.

Quando torni mi afferri per i fianchi e benedici la parte più nascosta di me con uno sputo e l’umido delle preghiere raccolte dalla mia mano.

Non c’è bisogno d’altro per far scivolare perfettamente il tuo cazzo dentro di me, seguendo con lenta e solenne voluttà il rituale del piacere che ti fa entrare e uscire da me, che mi fa entrare e uscire dalla realtà e da me stessa, per rivelarmi un godere che non avevo mai provato. Come se il mio culo fosse l’ingresso che porta ala trascendenza.

Come un’infinita corrente che scorre sui miei nervi, nelle mie viscere e mi dà alla testa, come una velocità così folle da farmi sentire il freddo sulla pelle e il fuoco che mi brucia in pancia, come una scossa di infinite illuminazioni orgasmiche che mi spinge a osannare il tuo cazzo dentro di me, cercando tutti i modi per celebrare il nostro amore e propiziare un sesso profano che mi lascia vuota di certezze e piena di vita, che urla rinata a ogni colpo, sempre più violento. Mi allontano bruscamente e ti faccio stendere sul letto, montandoti da sopra, posseduta dalla fame sfrenata che ho di te.

Lo voglio, lo voglio dentro di me, lo voglio sentire fino all’anima, lo voglio prendere sempre di più per riuscire ad afferrare la profondità nuda di questa sconvolgente visone carnale, che mi trascina in un’orgia di orgasmi non appena sento esplodere il tuo dentro di me. Deliro, tremo, urlo con gli occhi al cielo e la schiena inarcata nello spasmo, e la mia carne morde e sbraita e viene senza controllo, posseduta e liberata dal piacere.

Mi accascio sopra di te e ti bacio, stremata.

Dentro di noi, dentro la nostra stanza, si è appena concluso un talk show di organi genitali e gemiti sguaiati, liberi dai pudori della società, liberi dall’educazione della cultura, c’è un gesticolare sconnesso e furioso e un ballo di movimenti assetati di vita come pesci fuori d’acqua. Una scopata senza fronzoli e senza rimpianti che arraffa tutto quello che può con le sue mani ruvide di fatica, sporche di istinti, forti d’amore.

Fuori dalla nostra stanza, lì, nella realtà del corridoio del motel, inizia talk show popolare su taglie calibrate e detersivi tra le cameriere.

E noi ci addormentiamo tranquilli, perché non ci manca niente.

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