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Forse lo deducono dai miei ricci aggressivi, o forse da quello sguardo intimidatorio che a volte lascio scoccare, o ancora della lingua a doppio taglio, che si lancia a colpire ogni qual volta senta l’odore della carne. Sì, anche il tuo fare pacato potrebbe prestarsi ad essere interpretato come una certa mansuetudine, una certa tendenza all’inerzia, mentre in realtà la mia pelle trema come il ferro sotto le tue mani calme di magneti, e il mio corpo ubbidisce stregato dal suono della tua voce ferma. Così tranquilla, così fiduciosa del fatto che io mi lascerò fare, senza opporre resistenze, come una cagnetta fedele.

Credo che rimarrebbero stupiti nel scoprire che quel frustino viola che guardano maliziosamente con la coda dell’occhio mentre riposa ozioso su una mensola in soggiorno, sia destinato a flagellare proprio me, con le sue frange di pelle morbida e potente. Allo stesso modo, mio caro, sporco, amore, credo che rimarrebbero ancora più stupiti vedendo cosa riesci a inventarti con quelle lunghe fasce di seta che adesso oscillano acchiappando sogni, con i loro anelli d’acciaio infilati sulle sporgenze dell’attaccapanni. Solo con immenso sforzo riuscirebbero ad immaginare che servono ad immobilizzarmi e ad arrendermi a quell’istante, a quell’istante in cui semplicemente e acrobaticamente esisto, come una ginnasta rapita nel fermo immagine della sua danza oscena con una coppia di nastri. Solo dopo, slegando tutti i nodi delle loro bocche socchiuse, capirebbero che quei nastri servono a rendermi in definitiva una statua di carne adagiata, una roccia calda a cui chiedere, colpo su colpo, una nuova scintilla.

E sempre il fuoco si accende. Inizia a covarsi già da molto prima che raggiungiamo il nostro altare di lenzuola, molto prima che arrivi il momento del rituale. Quando mi telefoni, mentre sono al lavoro, dicendomi “questa sera sei mia” e io inizio a stillare umori e benzina, da infiammare sfregando tra le cosce un piccolo fiammifero.

Allora, quando arrivo a casa – di solito prima di te – mi basta iniziare ad accarezzare la seta dei lunghi nastri come la pancia di un serpente, sgranando una ad una le perle della sua coda, attorcigliando i pensieri attorno agli anelli d’acciaio che sigillano il patto tra me e la bestia, per innescare un’eccitazione umida di fascinazioni proibite. Mi basta accarezzare il corpo nudo – la pancia tesa e tremante, i capezzoli appuntiti come spine da mordere, la schiena sciolta dai nervi – facendo scorrere le mille mani del frustino e sentire il freddo vitreo del manico per leccare il desiderio dalla punta delle dita. Allora basta poco, davvero poco, per appiccare l’incendio.

Oggi, ad esempio, mi stai portando a toccare il sole. Ad entrarci  così vicino, così vicino, persino dentro, tanto che mi sento bruciare, morbida e folle di limiti sconfitti e controlli lasciati precipitare. In picchiata, picchiano e battono dove il corpo gode. Hai fatto passare i nastri al di là della porta e chiudendola poi, per bloccarli stretti nella sua morsa. Mi hai chiesto “dammi un polso” e poi l’altro, legandoli in alto con le lingue di seta, assicurandoti che non potessi scappare, né farmi male. Adesso, mentre mi guardi negli occhi rigirando lento tra le mani il frustino, mi lascio andare, mi lascio volare proprio qui, appesa alla porta che congiunge piacere e dolore, come se stessi scivolando piano e vertiginosamente nell’aria, volteggiando aggrappata ad un paracadute di petali. E poi arriva, il sole, arriva colpendomi forte e piano con i raggi obliqui di primavera, poi diretti all’estate, che tu schiocchi dal frustino. Lo vedo agitarsi come una coda eccitata di corse, lo vedo venire vicino, lo sento addosso, doloroso, cocente, scottante, scandaloso. Colpo dopo colpo, lo sento generare un calore mistico che si crea in superficie e poi brulica sottopelle e poi scorre fino alla polpa del mio cuore e del mio sesso, che si fondono gli opposti in una sola carne viva, quando con le mani pretendi i miei gemiti e mi sussurri i tuoi sogni depravati all’orecchio. Ed è così che vengo adesso, e godo e urlo, con le gambe larghe e la bocca aperta, planando ubriaca e sazia in una terra di delizie, unita in un corpo di assoluta libertà da una verità a cui non so dare nome.

Questo racconto è stato gentilmente ispirato dai nastri BOA e dal frustino SENSUA SUADE by LELO

Il frustino SENSUA SUEDE by LELO

I nasti di seta BOA by LELO, per legare polsi e caviglie e da passare attraverso la porta

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E sono io che divento il tuo giocattolo, la tua bambola di carne e cuore, da decorare di sperma e far sussultare con colpi decisi, come una di quelle di porcellana, che se le scuoti emettono un debole gemito metallico. Sbavi il mio rossetto con le dita e sento il nero che cola dai miei occhi con lacrime di troppi orgasmi. E i miei capelli arruffati per dispetto, la mia schiena scarabocchiata di graffi e cera. Stai a guardarmi, monitorando  il risultato dei tuoi esperimenti. Mi dai una sberla leggera, o una carezza. Per me non c’è differenza.

Ma non ci pensare due volte. Ricomincia a giocare. Gioca con i miei nervi e la mia pelle. Sono il tuo manichino di stampo industriale da trasformare come vuoi. Sono una riproduzione plastica dalle emozioni snodabili.
Giochi a farmi venire e a negarmi l’orgasmo di un’istante. Provi la reattività dei miei istinti. Testi l’elasticità e la profondità di tutti i miei orifizi.  Ti masturbi contaminando con il tuo cazzo ogni centimetro del mio corpo.

Ti eccita vedere quanto riesci a sconvolgermi e a farmi urlare note roche. Godi nel sentirmi tremare sotto le tue mani con gli occhi appannati.

Mi hai ridotta a una bambola senza cervello. Hai rotto tutte le mie giunture mentali e lussato ogni pensiero. E quando finalmente ritieni di avermi usata abbastanza e ti spingi dentro di me sento solo un calore stupido, sordo, incomprensibile che mi infiamma le viscere. Le fa contorcere. Pulsare.

Sono una bambola di carne. Sono una bambola di cuore.

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Slave to love / Manuel Vason / Cent Magazine

Sasha's Stripes / James Jean

Yan Pei Ming

Furverts / Michael Cogliantry

Luke Lucas / Typographic title treatment for an article in the latest edition of Lifelounge Magazine

Ramm ND Sexy Cans

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Stare a casa, preparare dei dolci, scrivere rintanata nel mio angolo fumoso e costruire sex toys seguendo le istruzioni dei manuali di economia domestica. Ecco, mi vorrei dare al fai da te e scoprire tutte le soddisfazioni bondage che possono dare dei bigodini morbidi. O delle mollette per stendere il bucato, un battipanni di vimini o un panetto di burro. Raffreddare la piastra del ferro da stiro per sentire che effetto fa sulla pelle o sedermi sulla lavatrice con dentro le mie geisha-balls, allenando i miei muscoletti pelvici per quando Lui sarà rientrato a casa. Dovrebbe funzionare come una di quelle pedane vibranti delle televendite. O vedere se l’anticalcare ha fatto effetto testando il getto della doccia sul mio clitoride.

Credo sarei così di buon umore da presentarmi ogni sera davanti alla porta ad accogliere il mio quasi-marito con le tette di fuori, chiedendogli con un sorriso “caro, desideri un aperitivo prima di cena?”

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La copertina della nuova edizione

Oggi per me è un giorno importante. Oggi, un anno fa, succedeva qualcosa di impercettibile e sconvolgente nella mia vita.  Nell’oggi di un anno fa c’entra, in un modo o nell’altro, anche questo libro.

E forse sarà una coincidenza, ma un ann0 fa anche questo libro era diverso. Come me.

Un anno fa, BDSM di Ayzad – una vera e propria guida pratica per amanti e sperimentatori dell’erotismo a tinte kink – sbirciato per la prima volta un paio di anni fa tra gli scaffali della libreria e gli occhi dei curiosi che si nascondevano dietro libri più “rispettabili”, era più piccolo e aveva la copertina morbida, bianca e illustrata. C’erano delle foto, che ti saltavano in mano, stampate su una carta più spessa e lucida del resto del libro.

Ora è un imponente volume nero opaco, molto più chic e “definito”, con la copertina rigida marchiata a fuoco dal rosso, è più grande, ci sono più foto e anche qualche contenuto in più.

L’ho sfogliato ieri, passando un attimo in libreria al reparto sessualità. Era lì, che mi guardava, sbattendomi un po’ in faccia il tempo e l’evoluzione delle cose. Non so perchè, ma non l’ho comprato. Forse perchè è un libro che pesa, non solo fisicamente, ma anche nella mia coscienza, e c’è uno scaffale ben preciso  – ma che ancora non esiste – in cui lo voglio infilare.

O forse,  dovrei solo smettere di procrastinare e provvedere, per iniziare a sfruttare il suo sapere.

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Non vorrei molto. Solo andare lì e riuscire ad abbandonare ogni granitico pensiero al di là della tende e della porta con serratura magnetica. Trovare un po’ di leggerezza saltando sul letto, sgranocchiando Cipster comprate all’Autogrill e scopando come ricci realizzando ogni fantasia suggerita dalla location.

Oggi riflettevo proprio sul fatto che luoghi diversi risveglino un erotismo diverso.

Ad esempio, andare in motel mi fa sentire un po’ una puttana di lusso, sempre ubriaca di champagne e pronta a soddisfare ogni perversione senza pensarci due volte. Andare in motel mi dà l’idea che sia ogni istante sia un’avventura da divorare fino all’ultimo granello di energie, assaporando oziosamente ogni voglia lasciva, lasciando che il succo di quel godere mi coli dall’angolo della bocca fino al capezzolo.
C’è quel cordone che tiene insieme le tende che mi fa proprio desiderare di essere legata stretta. Il tavolino e la testiera del letto mi fanno venire voglia di posizioni ad angolo retto, frasi sconce e un mano che mi afferra saldamente i capelli da dietro. Lo specchio gigante davanti al letto mi ispira momenti di voyerismo e il lavandino di marmo verde per rapide incursioni durante il lavaggio dei denti.
Quando sono in motel mi sento una troia spericolata e appassionata che vuole stupire, provare, essere dominata, e anche dominare, se gentilmente richiesto. Quando sono in quella stanza con i soffitti alti e le lenzuola nuove ogni 4 ore, io mi sento frizzante di leggerezza ed entusiasmo. Io mi sento libera.

Se sono in quello che chiamo “il mio piede a terra” (un piccolo studio dotato di bagno e divano letto molto comodo) invece, ho pensieri erotici che si avvicinano molto a quello che definirei un romanticismo “povero”. Stare insieme nonostante tutti i casini, riposare abbracciati, coccolarsi passando le dita tra i capelli e giocare a “ti rubo tutta la coperta”. E fare l’amore vuol dire soprattutto “ci sono, sono qui per te. Voglio esserci, voglio essere con te e dentro di te“.
Il pavimento è talmente freddo che mettere anche solo un alluce fuori dalle coperte equivale a mordere un limone acerbo. Le doghe del divano letto cigolano un po’, che quasi piangono, come fossero i singhiozzi degli ingranaggi di due cuore ammaccati. Lo spazio è talmente poco e spoglio che viene solo voglia di stare il più vicino possibile sentendo i respiri affannosi che si scontrano e ti rimbalzano in faccia. Stare nel “mio piede a terra” mi fa venire voglia di dire tutto con i baci e con gli sguardi. Mi fa venire voglia di ascoltare il silenzio.

Se sono a casa dei miei invece mi viene di fare la ragazzina troieggiante e di infrattarmi nel mio letto soppalcato a scopare, cercando di far godere Lui il più possibile. Oppure, se sono a casa da sola e fa abbastanza caldo da tenere le finestre aperte, mi piace girare nuda per casa sgranocchiando carote, o farmi direttamente scopare appoggiando le tette sui geranei, con il culo nudo dentro la camera, e tutti protrebbero tranquillamente sostenere di aver visto il mio Lui che mi abbracciava teneramente.

Andare al ristorante invece mi fa venire voglia di sfilarmi la scarpa e, se la tovaglia è abbastanza lunga, iniziare a massaggiargli cazzo posando il piede sopra la patta. Di solito poi mi viene anche voglia di sentire un sussurro che mi sussurri eccitata “andiamo in bagno” e farlo lì, arruffandomi i capelli in pochi minuti di frenetico piacere che esplodono in un orgasmo mentre la gente, nella sala accanto, continua a gustarsi il suo piatto del giorno.

Anche in macchina di solito mi viene voglia di godere senza fermarmi davanti a un semaforo rosso o a un divieto d’accesso, facendo violentemente sesso sfilando i vestiti solo a metà e incastrandosi come valige il giorno dell’esodo estivo.

Insomma, ogni posto – non solo la camera da letto – ha il suo perchè. L’importante è trovare quale.

Credo che data la stagione sia giunta anche l’ora di inaugurare la macchina nuova.

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Bondage tape

Non quello che si beve, massa di ubriaconi. Quello che appiccica, strappa i peli e scrosta i muri.

Udite udite, anzi leggete leggete qui (anche se ammetto che linkare corriere.it, come dire… mi scoccia un po’, ma è una lunga storia).

Pare che “I rapporti sadomaso uniscono le coppie” (perdonatemi il mancato congiuntivo, ma ci tenevo a citare il titolo). Che bella novità, c’era proprio bisogno che me lo dicesse una ricerca scientifica, una notizia che il maggiore quotidiano nazionale ha pubblicato in home page, in posizione favorevolissima (i click contano, e un argomento perverso come il s-a-d-o-m-a-s-o-c-h-i-s-m-o ne fa sempre molti).

Riporto un paio di passi che mi hanno davvero shokkata – in corsivo i miei commenti

WASHINGTON – All’inizio qualche «sculacciata» può essere stressante,

e io che pensavo che non arrivare alla fine del mese e gli ospedali fossero stressanti! Che scema! A me le sculacciate piacciono anche: sarò normale?

ma con il tempo

eh sì prima o poi ci si abitua a tutto, come fanno la maggior parte delle donne che vengono regolarmente percosse dai mariti, solo che quello non si chiama BDSM, ma violenza domestica

potrebbe trasformarsi in un vero e proprio collante

tipo un bondage simultaneo reciproco interiore dell’anima del mio di dentro?

nelle coppie in cui marito e moglie sono consenzienti.

consenzienti? e quando mai moglie e marito (che teoricamente dovrebbero anche amarsi un po’) hanno voglia di fare l’amore!? Lei ha sempre mal di testa! Di solito lui se la fa nel sonno, no?

Queste le conclusioni di due studi, di cui uno italiano,

italian pride forever, eh?

riguardanti i cambiamenti ormonali connessi al sadomasochismo (ad esempio lo spanking e il bondage).

e cosa sono? Io non lo so mica eh! Spiegatemelo, voi luminari del sesso di corriere! Sono una ragazza pura, io!

«Quando un rapporto sessuale – ha spiegato – è consensuale non è stressante, anche se si tratta di sesso estremo».

Ma dai? Non l’avrei mai detto?! So solo che quando un rapporto non è consensuale è stupro! Anche quando non si tratta di sesso estremo.

Adesso tutti a fare sadomaso, tutti i frustarci e a torturarci con un po’ di T&D. Non l’avrei mai detto che l’s/m unisse le coppie, al massimo il bondage. E io che pensavo che lo praticassero soltanto persone malate a cui piace picchiare o farsi picchiare sul serio! Adesso forse CAPISCO. Adesso capisco anche io, finalmente, il sesso estremo. E poi, visto che “uno dei gruppi di ricerca e italiano” ci credo per forza, sarà sadomaso DOC, anzi, DOP, Dominazione di Origine Porcella.

Adesso che hanno scoperto che il BDSM è una cosa che può far star bene e piacere perchè avvallata da uno studio scientifico pubblicato su media di buon nome, forse i bigotti non godranno più nell’insultare e dileggiare qualcuno di quei pericolosi pervertiti! Però cacchio, e io che pensavo che bisognasse abusare realmente di qualcuno! E invece questi scienziati mi vengono a dire che “funziona se i partner sono consenzienti“. Forse il mondo non è pieno di persone a cui piace abuse and being abused, forse c’è gente che semplicemente si gode il sesso in maniera diversa, o come gli pare, senza farsi inutili menate, senza farsi castrare dalla pruderie, e soprattutto senza farsi condizionare dalla società che gli dà pubblicamente, anche sui quotidiani nazionali, dei pervertiti squilibrati perpetuatori di violenze non consensuali di ogni tipo!

Adesso che so che farsi male non è MALE quasi quasi lo faccio anche io! Sì sì lo faccio anche io!

Chi non riuscisse a cogliere l’ironia delle mie osservazioni è pregato di  guardare la filmografia completa di Woody Allen.

L’articolo pubblicato da corriere.it è in assoluto uno dei maggiori insulti all’intelligenza che mi sia mai capitato di leggere: un baluardo di ignoranza retrograda travestita da progressismo.

Il BDSM è PER DEFINIZIONE SANO, SICURO E CONSENSUALE. Diversamente, è una violenza ingiustificata e assolutamente da condannare.

Idioti. Documentatevi.

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Devo dire che la prima volta ero più emozionata, e decisamente più curiosa.  E’ stata una grande esposizione tra cazzi di cioccolato e tette rifatte più o meno bene in bella vista, e un’occasione di fare qualche chiacchierata con alcune conoscenze e di farne delle nuove.

Ho conosciuto Franco Trentalance e devo dedurre che nel suo caso la legge della L sia fondata.

Ho fatto incetta di regalini nello stand della Vitalis, di cui avevo già provato i preservativi in taglie che vanno dalla xs alla XXL (hanno anche un packanging fighissimo!). In particolare, ora sono dotata di una serie di simpatici gadget che cercherò di provare al più presto: n°1 anello vibrante (non l’ho mai provato); n°1 minivibratore da borsetta che capita a fagiolo visto che mi sono appena sbarazzata di quello vecchio; preservativi extra resistenti (per il lato B)  riscaldanti (stimolanti), raffreddanti (ritardanti) e… fluorescenti. Con questi ho già pensato a qualche giochetto tipo rapimento degli alieni alla XXXFiles.

Ho fatto una chiacchierata con il rappresentate della SinFive, che oltre a dei sex toys molto molto carini, ho scoperto che fa anche arredamento sexy molto roarrrr, tipo: un enorme letto tondo con nastri rossi per il bondage che quando ti sdrai ti sembra di essere su un marshmallow, o altri lettini molto interessanti imbragature… Quello che ci siamo detti, in sostanza, è che in Italia la libertà sessuale – intesa come naturalezza e serenità nel vivere il sesso e l’amore – è ancora molto aretrata, che spesso gli uomini vivono la presenza di un dildo come un sostituto del loro pisello (cosa che non è assolutamente!!!), e che spesso siamo noi o il partner, con un atteggiamento poco “aperto” a non permetterci di ammettere e mettere in pratica le proprie fantasie.

Ho fatto un salto anche allo stand Pervert e ho provato il trampling, con e senza tacchi. Ero impauritissima, perchè avevo paura di far male e schiacciare le costole o peggio qualcosa d’altro ai ragazzi che calpestavo, ed è stata un’esperienza stranissima: un po’ come essere su un trono, un po’ come camminare su un letto ad acqua, o su uno di quei cuscini ortopedici che si adattano al corpo e poi riprendono la loro forma. Strano, davvero.

Ho fatto un po’ di foto.

Ah, e ovviamente mi sono mangiata con gli occhi le ragazze danzerecce.

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