Il potere delle seduzione è tutto nella misura di un gesto, nella misura dello spazio, nella misura di un bacio negato da cui nasce un sussulto, un groppo in gola annodato dallo stomaco. È nella misura in cui uno sguardo osserva, divora e continua a divorare anche in assenza della sua attrazione, come se in fondo fosse sempre lì, un pensiero costante, una calamita per istinti segreti.

E la superficialità di questo mondo fatto di fondotinta e di divise alla moda è il più grande regalo che potessimo ricevere per assaporare il potere delle nostra seduzione, perché ci costringe a spogliarci non solo degli abiti ma anche e soprattutto a indurre in tentazione con quello che il corpo nasconde, o forse trasuda: i desideri più intimi di una donna, i segreti delle sue voglie, la sua personalità. Abbiamo l’occasione di distinguerci mostrando il marchio rosso del nostro carattere.

Così il corpo si scarta lentamente, indugiando nell’elogio di un tempo che non sembra mai scorrere e delle sue forme che sembrano sempre dire più di quanto raccontano per rivelarsi, all’improvviso, oggetto e soggetto del desiderio: plastico, mobile, trasparente. Perfetto nelle sue piccole imperfezioni. Una trappola d’amor carnale così unica – come unica è ogni donna – che l’uomo starebbe anche tutta la vita ad esaminare, accarezzare, scoprire. Uso il condizionale perché il fatto che questo succeda dipende anche da noi.

Il gioco della seduzione infatti non può finire con la conquista. Nell’amore il gioco della seduzione è un feticismo di corpi, fantasie e orgasmi. È un gioco che richiede un coinvolgimento intimo, una resa totale del corpo a dare forma ai nostri desideri, ad esprimere ciò che più intimamente e profondamente siamo: esseri nati per la felicità, esseri nati per l’amore e per godere della vita. Così il gioco continua dopo lo spogliarello, dopo la prima dichiarazione, dopo i primi mesi e anni di una storia.
Continua dopo le occasioni speciali da celebrare degnamente, anche nella quotidianità.
Continua con un sussurro esplicito, con un sms inaspettato e forse imbarazzante, continua con il chinarsi passando l’aspirapolvere, in un canticchiare sommesso. Continua anche mentre ci laviamo i denti, mentre ci vestiamo, appena svegliate, quando siamo fragili, quando siamo felici, quando camminiamo. Non si tratta di diventare sexy, o di costruirci una personalità sexy a tavolino. Sexy, lo siamo già, dobbiamo solo lasciare che la nostra dimensione erotica emerga, fino a elettrizzare la superficie.
Si tratta di sentirsi a proprio agio con se stesse, sexy in lingerie come in pigiama, di sconfiggere ogni routine dall’interno rendendo erotico anche il gesto più scontato. Si tratta di avere una volontà di godersi la vita talmente forte da non lasciare la nostra sessualità come un qualcosa a parte di tutto il resto. Si tratta di lasciarla trasudare dal nostro corpo come acqua incantata.
Si tratta di essere profondamente ed eroticamente noi stesse.

Questa l’introduzione che ho fatto sabato scorso, durante il corso di Seduzione Malafemmena, organizzato da Feel Rouge. Grazie a Sara, Viviana, Lady Flo e a tutte le partecipanti!

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Non potevo dire di no.

Settimana scorsa sono stata alla presentazione di questa nuova proposta indecente di Angelique DeVil, Sensual Set, ovvero: farsi fotografare – e coccolare – come una diva, un po’ rock per quel che mi riguarda. Parrucca. Vestitino di tulle e pelle. Sculaccino di raso viola.

All’inizio ero rigida come la cartapesta, ma quando ho iniziato a lasciarmi andare è cambiato tutto.

Un piccolo scatto di libertà. Un flash di euforia. Un pensiero dall’innocenza pornografica.

E il mio fidanzato vuole già fare un poster.

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Stare a casa, preparare dei dolci, scrivere rintanata nel mio angolo fumoso e costruire sex toys seguendo le istruzioni dei manuali di economia domestica. Ecco, mi vorrei dare al fai da te e scoprire tutte le soddisfazioni bondage che possono dare dei bigodini morbidi. O delle mollette per stendere il bucato, un battipanni di vimini o un panetto di burro. Raffreddare la piastra del ferro da stiro per sentire che effetto fa sulla pelle o sedermi sulla lavatrice con dentro le mie geisha-balls, allenando i miei muscoletti pelvici per quando Lui sarà rientrato a casa. Dovrebbe funzionare come una di quelle pedane vibranti delle televendite. O vedere se l’anticalcare ha fatto effetto testando il getto della doccia sul mio clitoride.

Credo sarei così di buon umore da presentarmi ogni sera davanti alla porta ad accogliere il mio quasi-marito con le tette di fuori, chiedendogli con un sorriso “caro, desideri un aperitivo prima di cena?”

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E poi leggevo di un tizio giapponese (sempre loro, i giapponesi!) direi stagionato che è diventato un famigerato attore porno dopo essere andato in pensione, e mi chiedevo se farò e come sarà fare sesso da ultra-sessantenni, con tutti i tessuti rammolliti e grinzosi e senza dentiera. Credo che mio marito, se vorrà fare sesso con me a quell’età, dovrà amarmi ancora molto. E credo che dovrò amarlo molto anche io. Chissà forse è proprio nei momenti in cui non c’è più niente da guardare che si riesce a sentire meglio.

E poi pensavo anche che mi piacerebbe cucinare dei dolci e farmi trovare tutta nuda e sporca di farina, burro e uova, con una goccia di latte che scende dall’angolo ella bocca, pronta da leccare.

Pensavo che vorrei tanto fare l’amore, semplicemente l’amore, e baciare per ore.

E pensavo anche che ci sono un sacco di sostanze che assomigliano allo sperma, come il sapone liquido, la colla diluita, alcuni struccanti e quella strana bevanda araba salata a base di yogurt.

A dirla tutta, penso anche che avrei voglia di dormire, e non pensare a niente.

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Maledetta festa degli innamorati

per tutte le volte che mi ha cariato la mente con i suoi pensieri di romantica e stucchevole perfezione
per tutti i regali idioti che mi facevo da bambina perché ero davvero troppo idiota (tipo un enorme cuore gonfiabile con tanto di amorini)
per tutte le volte ho pensato di non essere idiota a voler festeggiare
per tutte le lettere e le dichiarazioni d’amore che non ho mai ricevuto
per tutte le sfiancanti cerette all’inguine che mi sono autoinflitta
per tutti i pegni d’amore che ho erroneamente pronosticato
per tutto il tempo speso a cercare di essere più desiderabile
per tutta la lingerie sexy che non ho aspettato ad indossare
per tutti gli usi erotici di un letto a baldacchino che ho immaginato
per tutti i B&B, gli agriturismo e gli hotel che ho cercato, scandagliato e vagliato con la ricerca avanzata
per tutto l’ozio e lussuria che osato condensare
per tutte le passeggiate mano nella mano e i silenzi occhi negli occhi che mi sono raccontata
per tutte le volte che ho pensato fosse solo un’ulteriore occasione di passione

e non la festa di ogni cretino/ che crede di essere amato/ ma poi rimane fregato.

Credo mi stia per venire il più epocale mal di testa della mia vita.

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Essere cozza vuol dire essere persone normali, perfettamente consapevoli di cosa c’è all’interno del proprio guscio. Vuol dire sapere di essere vivi dentro e non diventare un bordello per paguri. Vuol dire imparare a resistere agli schizzi delle onde, alle secche e gli urti dei pattini, saldamente attaccati a una roccia. E, soprattutto, la cozza non puzza come una di quelle belle conchiglie che si trovano in spiaggia una volta portata a casa.

Insomma, dopo questa metafora ittica, dico che le donne e gli uomini normali sono meglio degli “strafighi/e tutti i giorni ad ogni costo”: perché puntano su doti meno effimere della bellezza e hanno imparato a gestire la vita senza i favori di un culo tirato a lucido o di un bel faccino (anche se in alcuni casi è lo stesso), e perchè si fanno e sanno vedere oltre il guscio. E cercano persone che facciano lo stesso. Quindi è generalmente al riparo dal paguro-puttaniere/approfittatrice e dà prova CONCRETA delle sue molteplici qualità e si mette in gioco.

Inoltre, in una relazione amorosa a lungo termine, l’individuo-cozza è meglio perchè – sapendo bene che nella vita di coppia uno dei veleni più micidiali è la routine e che la sessualità è fondamentale – quando si trasforma, si vede. E questo riaccende il desiderio.

Ecco qual è la strategia della cozza: non essere sempre perfetti, sempre al top. E questo evita inutili sprechi di tempo e menate devastanti tipo: “ma cos’hai oggi che non sei al 100% come al solito”, perchè:

• gli esseri umani non sono perfetti
• essere al top diventerà lo standard che si pensa andrà rispettato, e il top non è lo standard di tutti i giorni. Non è umano.

Non sarebbe meglio essere come si è, fare qualcosa di speciale o essere uno schianto quando si ha veramente voglia, così poi lo si vede e si può godere di più degli effetti? Anche perchè, ad essere strafighi tutti i giorni, si nota subito quando si è più sbattuti. E poi, diciamolo chiaramente, quando una persona è innamorata troverà l’amato sexyssimo anche la mattina con gli occhi cisposi e l’alito muschiato.

Forse, essere cozza non è poi così male. E dove si pensava ci fosse una debolezza, c’è una grande forza.

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Ma la mia ignoranza, in fin dei conti, è giustificabile. Perchè la pin-up Bettie Page, quella che sculacciava e sorrideva, quella sfogliata di straforo nei bagni e nei retrobottega, è davvero scomparsa nel 1958. Solo la donna che c’era dietro e dentro la pin-up dai capelli corvini, Betty Mea Page, ha continuato a vivere la sua vita, riservata e ignota, fino all’11 dicembre 2008.

Bettie Page, la modella, scomparendo dietro il sipario e da dietro l’obiettivo con una mossa elusiva degna dell’assistente migliore che un illusionista potrebbe desiderare, è brillantemente riuscita in quello in cui molti altri hanno fallito: Bettie Page è una superstite. Bettie Page non ha pagato la consacrazione del mito con il proprio sacrificio umano. Betty Mea Page è una Norma Jeane Baker sopravvissuta nell’anonimato, una reduce dall’istituzione del culto. Bettie Page non è una divinità incisa nella pietra di una lapide, è una Venere scolpita nel burro della fantasia.

Con un corpo a clessidra che non smette di affascinare anche con lo sbriciolarsi delle mode, tacchi vertiginosi per raggiungere l’olimpo dell’estetica fetish e una frangetta maliziosamente infantile, Bettie Page è una femmina non modificata, una bambola naturale che ancora non è Barbie: è la donna prima delle diete e della chirurgia plastica, prima dei seni appassiti, della smagliature e della cellulite. Bettie Page è la libera immagine voluttuosamente imperfetta prima del fotoritocco digitale.
Bettie Page è un sospiro erotico, un’icona di stile, un idolo carnale, una fantasia plasmabile.

Bettie Page è una frustata sincera in bianco e nero. Bettie Page è un sorriso supernova in technicolor.

Bettie Page è un corpus di fantasie sensuali compresse in formato analogico, è una divagazione vaudeville di pensieri sconci, è uno sguardo perverso, osceno, malizioso e innocente.

Bettie Page è le peggiori intenzioni e i sentimenti più puri.

Per me Bettie Page è stata un’ispirazione, una seconda possibilità. Quando ho visto per la prima volta una sua foto, era legata e aveva in bocca una pallina di gomma, aveva le sopracciglia inarcate come code di rondini in fuga, e un urlo ovattato rinchiuso in gola. L’effetto straordinario di quella fotografia era che se la guardavo in orizzontale il suo volto era corrucciato e terrorizzato, con le pupille dilatate e dense di nero, uncinate ad un punto fisso al di là dell’immagine. Ma se la giravo sembrava mi sorridesse, sembrava mi dicesse: “è tutto un gioco“, ammiccando con un’illusione ottica e il presentimento che qualcosa di meglio di un sogno patinato e “posato” fosse possibile. Qualcosa di vero. Qualcosa di vivo.

Bettie Page mi ha fatto credere di poter essere un suo riflesso distorto, una sua figlia abbandonata e cresciuta riguardando le poche immagini di una madre troppo precoce per essere naturale. E lei, lei non si rendeva conto di quello che stava facendo.

Non è mai stata la ragazza della porta accanto, Bettie Pege. Bettie Page è la ragazza della tua porta. Bettie Page sei tu. E’ quella che gioca con il suo uomo in camera da letto o con il gatto in salotto, quella che sculetta inconsapevolmente per le strade di giorno e che legge la sera, è quella che indossa lingerie e tacchi alti per gradita sorpresa e personale piacere.

Bettie Page, nella tua immaginazione, può diventare quello che vuoi. Puoi immaginarla mentre sorride al mare e ti schizza di acqua salata o nuda e selvaggia come la femmina ancestrale, come una dominatrice spietata e compiaciuta o come una cattiva bambina schiava d’amore. Ma, soprattutto, puoi supplicarla di frustarti, o legarla stretta in un abbraccio di nodi, puoi sentire la sua mano che fa bruciare la tua pelle con una sculacciata o bloccarle i polsi con una corda ben tirata. Con Bettie Page puoi fare l’amore come con Marilyn non oseresti mai.

Peccato che, di tutto questo, di tutto quello che ha rappresentato Bettie Page, i media ricordino solo il lato più svestito e meno scomodo, dipingendola ipocritamente come la più sensuale delle pin-up, ma non come “la Regina del bondage” che è stata. E’ molto più “dignitoso” immaginarla mentre gioca con in mano delle palline di natale piuttosto che con in bocca una pallina di gomma. E’ molto meno scandaloso saperla nuda, piuttosto che vestita e in pose “sadomaso”.

Ma la verità è che Bettie Page e il suo culto sono stati un atto di ribellione. Bettie Page ha liberato l’erotismo dalle catene del peccato, dando il suo corpo alle fantasie più istintive e forse inconfessabili: il dominio e la sottomissione. Bettie Page ha aperto le gambe a una sessualità frigida e limitata, occupata a masturbarsi con i pensieri e i sensi di colpa, facendo ridere la fantasia di godimento e ossigeno. E non lo ha fatto con la morbosità di chi nega il sesso, ma con la leggerezza di chi lo ama: in ogni suo scatto non c’è lascivia, ma divertimento, nel suo sguardo c’è qualcosa che brilla e rende tutto un gioco, un tentativo, un’emozione, una risata.

E’ questa la grande possibilità che Bettie Pege ci ha donato: vivere l’erotismo, qualsiasi esso sia, con la leggerezza di un sorriso.

Articolo per whitespace, lo trovate nella sezione mistico

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